INFIERNO.

DPA/ABED RAHIM KHATIB.

Estos poetas infernales,

Dante, Blake, Rimbaud,

que hablen más bajo…
que toquen más bajo…
¡Que se callen!

Hoy
cualquier habitante de la tierra
sabe mucho más del infierno
que esos tres poetas juntos.

Ya sé que Dante toca muy bien el violín…
¡Oh, el gran virtuoso!
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecasílabos perfectos
asustar a ese niño judío
que está ahí, 

desgajado de sus padres…
Y solo.
¡Solo!,

aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante… tú bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, «gran cicerone»).

Y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue una aventura divertida
de música y turismo.

Esto es otra cosa… otra cosa…
¿Cómo te explicaré?
¡Si no tienes imaginación!
Tú… no tienes imaginación.

Acuérdate que en tu Infierno
no hay un niño siquiera…
Y ese que ves ahí…
está solo
¡Solo! Sin cicerone…,
esperando a que se abran las puertas de un infierno que tú, ¡pobre florentino!,
no pudiste siquiera imaginar.

Esto es otra cosa… ¿cómo te diré?
¡Mira! Éste es un lugar donde no se puede tocar el violín.
Aquí se rompen las cuerdas de todos los violines del mundo.

¿Me habéis entendido, poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud…
¡Hablad más bajo!
¡Tocad más bajo! ¡Chist!
¡¡Callaos!!

Yo también soy un gran violinista…,
y he tocado en el infierno muchas veces.
Pero ahora, aquí…
rompo mi violín… y me callo.

(León Felipe).

*************

Ayer se cumplieron 79 años de la liberación de Auschwitz. El descubrimiento del Holocausto cambió la idea de INFIERNO en todo el mundo. 

Así lo explicaba el poeta LEÓN FELIPE en este poema dirigido a Dante. 

¿POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS?

 

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?

¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?

¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?

¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?

Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.

Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.

Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, 

como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, 

o la tuya propia. 

Ninguna persona es una isla; 

la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; 

por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas... doblan por  ti.

                                                                   (John Donne)

ADIOS AL JUGLAR DE SANTANDER.

           En estos días de Navidad,  pasados en Santander,  al pasear por la calle Burgos  un pequeño altar en el suelo me llama la atención y me habla de tu ausencia.

Pedro Fuentes, el "Perro Callejero", ha dejado ese lugar por una maldita neumonia.  

La gente se para a mirar, pregunta, hace fotos..., aunque,  quizás nunca mientras cantabas ahí, supimos tu nombre de verdad.

Ahora que los periódicos han recogido la noticia de tu muerte, pasan y te hacen homenaje. 

Eras el artista urbano en esta calle, antes lo fuiste en La Porticada. Durante décadas cantaste ahí tus canciones  y yo tuve la suerte una vez de escucharte por Antonio Vega y la Chica de ayer. 

Te llamaban 'el Sabina cántabro' por esas versiones de las canciones sabineras con tu voz rota. 

Y lo de 'Perro Callejero' me dicen que te lo puso tu chica cuando después de cantar en las calles llegabas calado por entero.

He leído sobre ti, sobre tu historia...

Que comenzaste a tocar la guitarra con 9 años en la parroquia de San Roque, en El Sardinero, con Don Lucas. Y con 25 te marchaste a trabajar de soldador a Barcelona, donde decías que te pagaban bien: 'No me faltaba un duro".

Madrugar era muy arduo... Levantarse a las 5 de la madrugada para ir a soldar a Manresa, cuando lo que de verdad te gustaba era cantar en la calle...

Estuviste compaginando tu trabajo de soldador con la música callejera, hasta que en 1991 regresaste a Santander para trabajar de muchas cosas,  sintiendo que la música te corría por las venas.

Sacaste disco con tu banda, "Tenía Mia", y tocásteis en diversos locales, mezclando sonidos flamencos con jazz, pop o blues. Y Tomasito colaboró en él.

-"Lo que me da la calle no me lo da nadie" - decias sonriendo - "El cariño que me muestra la gente al pasar es enorme. La gente me quiere mucho,  tengo muy buen rollo con ellos"... Al pasar, quienes te apreciaban te preguntaban cómo estabas y hacían carantoñas a tu perro.

"Son", que así se llama tu fiel pastor alemán, te hacia los coros. Dicen que era tu preocupación en tus últimos días.

Te habías convertido en un icono de Santander cuando una fotografía tuya, muy emotiva,  circuló por las redes sociales  conmoviendo a miles de personas con el poder que tienen algunas historias humanas. 

Ahora, en el lugar donde habitualmente cantabas, junto a una librería,  un reconocimiento espontáneo ha depositado con respeto flores, velas y fotografías en tu recuerdo, 

Me emociona.

Los que te conocieron más y mejor dicen que 'eras muy buena gente', que nunca hiciste mal a nadie.

Hoy tu memoria perdura en ese  tu lugar habitual de la ciudad que tanto quisiste.

Descansa en paz, Perro Callejero...

Gracias por tu música,  Pedro.

Por si quereis oirle...

https://youtu.be/RBJyXPZz2uY?si=OBbk8mWhnn8U86S0

VOLVIENDO A RENACER CON POESIA:

Ninguna mujer es responsable de las cargas emocionales de un hombre,

no obstante:

Si hay confusión y oscuridad, mejor que no venga. Si arrastra mujeres amarradas a su espalda, mejor que no venga. Si no ha solucionado las cosas con mamá, mejor que no venga. Si nunca ha tenido treinta semanas de soledad, mejor que no venga.

Si no se hace cargo de su propia energía, mejor que no venga. Si no le duele el pecho al ver a un animal llorar, mejor que no venga. Si tiene el corazón guardado en una armadura, mejor que no venga. Si necesita un harén para brillar, mejor que no venga. No somos centros de rehabilitación sentimental,

si no se sostiene a sí mismo será mejor que no venga.

(Gemma Almagro).

El PENTOTAL DE LA ILUSION: NOCHE DE REYES (II)

      

Siempre tuve dudas con respecto a la tradición de los Reyes Magos: mi hija, Mohammed, sobrinos, etc... 

Pero mi padre me habia transmitido con tanta pasión la ceremonia de escribir la carta, limpiar los zapatos, colocarlos en la salita, que entonces tambien era cocina y comedor, y despertarnos temprano el dia 6, que , cuando supe cual era la realidad y de donde procedían los regalos, no lo superé muy bien. 

Mi padre dejaba de fumar una temporada para ayudar al ahorro. 

Él y mi  madre economizaban para que, al menos, una petición de cada uno se cumpliese. 

Alrededor de los 12 aňos, comenzaron a contar conmigo para la complicidad de los preparativos, y mi padre, a quien le gustaba Baltasar porque siempre fue del sur, me llevaba de la mano a buscar el pentotal de la ilusión de los 3 chiquitines. 

Una vez, a las 10 de la noche del dia 5 de enero, se dio cuenta de que faltaban las pilas de la moto pedida por Juan. Y los dos, abrigo y bufanda colocados a toda prisa, salimos en busca de una ferretería abierta, cuando aún no existian bazares chinos ni grandes centros comerciales.

Conseguidas las pilas en una tienda de barrio, volvimos tan contentos, yo esperando mi regalo, que para mi siempre la sorpresa seguía intacta.

Una vez yo pedí un tocadiscos, el primero que íbamos a tener, a pesar de que mis padres amaban la música.

Lo elegimos los dos juntos, mi Baltasar y esta paje que os escribe, junto a los discos que queriamos para todos, los "modernos" para mi y los chicos, las coplas para mi madre, algún bolero para él y Vivaldi y Strauss.

Cuando nació mi hija, mi padre recobró esa ilusión que habia perdido cuando en casa se habian producido ausencias por causas muy dolorosas. Y yo me quité de enmedio las dudas que la moderna pedagogia me habia hecho aflorar y volvimos a limpiar los zapatos.

A ella, cuando también descubrió desconsolada la verdad, le dije que todo era una tradicion y que ya era grande para participar y preparar los regalos para su papá, sus otros hermanillos y para mi, aunque creo que eso no supuso consuelo en principio.

Con Mohammed, que a sus 7
aňos demostraba su gran inteligencia, la primera navidad fue todo un descubrimiento. Los anuncios, las calles, los otros  niňos, todos en espera de los Reyes, las actividades del hospital, nos sumergieron en la vorágine.

Y él, lo recuerdo perfectamente ahora, me pregunta: "Si los Magos llevan regalos a todos los niňos, ¿por qué en mi país nunca nos dejan nada?

Hubo Reyes 2 aňos para él, en casa, en la de Enrique, en San Carlos Borromeo, pero al tercero no lĺegamos.

El 3 de Enero, él mismo tuvo que seguir la estela de alguna estrella hacia su Paraíso.

Sigue resonando en mí su pregunta, porque para millones de niňas y niňos no hay cartas ni respuestas, no solo es que no reciban un presente de esos que nuestra burguesa vida nos plantea como buenos para los nuestros, es que ni siquiera les dejamos vivir, crecer con derechos.

Mi padre decia que no eran Reyes, sino Sabios de Oriente aquellos que buscaban al niňo de Belén.  

Y yo sigo esperando que, alguna vez, la cordura nos sea transmitida para que este pentotal de la ilusión no necesite tantas inyecciones.

Mientras...
¡Que los Sabios Majos nos apapachen!