LA NAVIDAD DE RAFAEL AMOR.

"Les cuento…

Lo escribí hace años, pero siempre tiene vigencia...

… Paria, desterrado, perseguido, al paso tortuoso de la mula y envuelto entre las ropas de su madre, llegó a Belén huyendo de la locura y la barbarie. 

   Eso dice la historia y no es nada difícil que haya sido así porque a diario vemos que ocurren estas cosas. Aquel hijo recién nacido del carpintero José, descansó aquella noche en un pesebre de las afueras de la ciudad, en un jergón de paja, entre las miasmas de los bueyes y los burros, como bien podría nacer el hijo de cualquier ocupa de hoy, de cualquier hijo de obrero en paro y ama de casa  sacrificada y amante de  los suyos. 

    Tal como, cualquier pequeño venido al mundo en alguna comunidad aborigen de América, cuyo pueblo  es vendido a terratenientes con ellos dentro y todo.

  Como todo ser que ve la luz en medio de la metralla y las bombas cazamargaritas, la violencia  y el hambre, que es la mayor de todas las violencias y huye, buscando un lugar en la tierra donde sentarse a ver la estrellas y a sacudirse el espanto.

   La conciencia turbia de los mandamases, que siempre saben  que lo que hacen es injusto y cruel por sus desmedidas ambiciones y su natural desprecio por la vida de los demás, les hace concebir la idea de la llegada, alguna vez, de la razón que los haga pagar por sus felonías  y  así, Herodes, quiso terminar con el rumor de ese advenimiento y mandó sacrificar toda flor recién nacida, todo niño que pudiera encarnar  la llegada de otra era, justa y humana -pero esta no fue la única matanza.

   Siguen habiéndolas todavía. Por eso viven armándose, detectando o inventando enemigos por todos los rincones, presos del frenesí del poder y la locura de la ambición, por la dudas... como Herodes.

   Intentan, además, adueñarse de esa ilusión de los humildes, esa fuerza de amor que los uniera, pero estas son la fiestas eminentemente de los pobres y desheredados, de los perseguidos e inocentes, de los hambreados de la tierra, de los que anhelan justicia y paz, es la fecha que nos recuerda la historia de aquel hijo del pueblo, hijo de Dios, porque seguramente como metáfora de toda justicia y amor, Dios, no pensaría en un mundo en el cual los seres se maten entre ellos como fieras, ni se sometan por la necesidad y la esclavitud.

    Siempre el recordar o conocer de dónde venimos, de que raíz crecimos, es importante, como aquel que no conoció a su madre y un buen día la encuentra, es motivo de felicidad. Por todo eso les deseo felices fiestas y que el año que viene, sea una nueva oportunidad para no dejar que los “mercaderes del templo” se adueñen del niño okupa.

Y de  su historia hermosa de redención y amor y lo mantengan siempre crucificado, por la dudas, no vaya a ser que un día acabe con su infamia".

(Rafael Amor).
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    Ahora, que te vas a surcar otros caminos, porque decias que no se goza ni se comprende tanto el paisaje como caminando, en esta Nochebuena como esa otra en la que escribias el texto  que recojo aquí, en este  corazón donde tanto lugar ocupa tu nombre, quiero darte las gracias por tantos momentos de reivindicación y de lucha, por tu música combativa, (eras un activista de los derechos humanos a través de la música) y porque componías y cantabas para los oprimidos que luchan en todo el mundo enfrentándote a los poderes establecidos... para que las cosas sean distintas...

   Seguirás latiendo en nuestros corazones, que ahora te lloran.

 Pero recordaremos tu gran sentido del humor y tu sonrisa, porque como bien decías: "A veces, el llanto, la tragedia, nos tocaron con el gélido suspiro de la muerte, pero no he renunciado jamas al derecho a la alegría."

TODOS LOS GATOS VAN AL CIELO.

 "Cuando el espíritu juega a ser materia, 
                                                   entonces se convierte en gato".



   Llegaste a nuestras vidas inesperadamente, no habiamos buscado tener una mascota. 

  Pero te cruzaste aquel día, tan pequeñita que te sosteniamos en una mano, y pensamos que a Ana le gustaría convivir contigo.   
   

Te pusimos de nombre "Mafalda", que significa "fuerza pacificadora", y que homenajeaba al personaje de Quino, ese nombre que es una variante portuguesa de Matilde.

Yo, que siempre he sido un poco Mariam del Nilo, veía en tí al ancestral personaje sagrado encarnado como Bastet, caminando por la casa con la innata elegancia de los felinos.

¡Y qué buena fuiste siempre!

Nunca te portabas mal, desde pequeña sabías donde estaban tus cosas y solo dabas satisfacciones.

Como durante años no maullabas, el veterinario decidió que eras muda... En tu vejez nos demostraste que no lo eras...Un día te oímos maullar de una forma suave, distinta... Y yo decidí pensar que eras amante del silencio, de la serenidad, de la meditación.

Pero estabas ahí, al lado, cuando yo sí maullaba de dolor.
Cuando estuve triste, cuando me sentí sola, cuando la angustía encogía el estómago. 

Hoy ha terminado tu ciclo vital y te vamos a echar de menos por el hueco que dejas, aunque esperamos que hayas sido feliz por habernos conocido, por haber sido tu familia, esa tan grande, tan variada, pero tan bonita...

Tu amita Ana, a la que te subias en cuanto se echaba en el sofá, ronroneando; el pequeño Mohammed, para quien todo era descubrimiento, Hamza, que siempre quería acariciarte, Liber, que no te dejaba sitio,  Gin, que vivía alternativamente aquí, la abuelita, que decía que siempre le hacías compañía... 

Gracias por las sonrisas y las risas que nos brindaste, por todo lo que aportabas... 

Gracias y hasta siempre, a tí, que siempre serás nuestra pequeña Mafalda.


Adiós, Mafi, has sido una maravillosa compañera.

Camina ya sobre las nubes mullidas y esponjosas, conviertete en energía y luz...

 Y como epitafio, este poema de Pablo Neruda, de quien se dice que amaba a los gatos:

ODA AL GATO.

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.
El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.
No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.
Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.
Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.
Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.