AMAR EN TIEMPOS REVUELTOS

CARTA PARA AM.

Entre todos los nombres que ocupan mi corazón, tantos, tantos… el tuyo ocupa un lugar privilegiado.

Y tú, bien sabes por qué.

En tu ausencia no hay vacío. Sabes llenar de luz y color mis alrededores, mis lugares interiores, los exteriores, los pensamientos y las emociones.

También traes ilusión, sorpresa, vibraciones, aires de libertad y de renacimiento.

Recordar el encuentro entre nosotros es algo habitual, porque sé,  sin duda,  que uno de los mejores regalos que he recibido de la vida ha sido el tiempo que me diste, las horas que compartimos, las palabras que me hiciste oir, las preguntas que sabias hacer casi sin palabras…

Recuerdos que me van acompañando siempre, quizás toda mi existencia.

Luego vino el silencio que dejó la ausencia de tu voz,  hasta volver a escucharte preguntar “¿Cómo estás?”, pero a pesar de cierta nostalgia, la sensación era hermosa, feliz…

No había daños a terceros,  ni siquiera a nosotros mismos.

De ese encuentro,  que proyecta tu sombra, demasiado larga para olvidar, surgió una amistad  cultivada en la distancia, con pequeños detalles, con largas conversaciones telefónicas, con mensajes apasionados, con deseos entre líneas…  Fuiste de las primeras personas que me ayudó a sentir otra vez,

 Y ahora, estoy a 2 días de volver a encontrarme contigo.

Cada noche espero el repiqueteo del teléfono que me anuncia que has enviado un nuevo mensaje, que estás ahí, lejos pero cercano, pensando en qué decirme para hacerme sentir tan bien… Y me tiemblan las manos cuando abro el sobre virtual para leer tus palabras, ésas que me hacen contar los minutos para llegar a tu país, para volver a encontrarme contigo.

Más tarde, el sueño evade mi requerimiento.

No se  cierran los ojos, a pesar de mis turnos de trabajo y cambios de horarios y del cansancio de tanta noticia desgarradora… Me imagino ya allí, me pregunto cómo estarás, cómo será  el encuentro, si me vas a reconocer o si no será lo mismo en la cercanía que en la distancia.

Me suenan en los oídos canciones románticas, como si mi primera juventud quisiera despertarse, volver a ser la protagonista de una historia que  es de las que dicen mis amigas que les harían temblar las piernas:

“Bailar pegados como a fuego…

La música después te va pidiendo un beso a gritos… “

 O esta de Aute que escucho a veces una y otra vez:

“Quiéreme, aunque sólo sea un instante… Qiéreme, haz que se incinere el mar,
quiéreme, como el vendaval que pasa  por el resto de una brasa, dentro de un glaciar".

Lo que sí sé, estoy segura por lo que me trasmites, es que vamos a mirarnos de nuevo,  sin rendirnos,  y que avivarás el deseo que me lleva hasta allí… Que no dejaremos prisioneros, pero que viviremos lo que se nos de sin pensar en la caverna de imposibles, porque como dicen “así incansablemente, Insobornablemente,  entre siempre y jamás, fluye la vida insomne “ y porque, como también escribió Benedetti, “porque tú siempre existes dondequiera,
pero existes mejor donde te quiero”.

En este viaje, tu me acompañas, y juntos volaremos como un milagro que jamás creí que se realizaría… al final, voy a tener que creer en los milagros. 

Porque me hablarás de lo que pasó y está pasando en tu país...

Porque conoceré de tu voz la magia de antiguas civilizaciones, la historia y la cultura que me sonarán de otra manera cuando la relates tú… ( ya me has dicho que te estás preparando para ser buen guía con la chica más maravillosa del universo,  y no sonaba a zalamería… que de eso yo se bastante); porque tenemos muchas conversaciones pendientes y ya no me podrás decir que ya me contarás cuando nos encontremos. El encuentro está tan próximo que me pare irreal...

La vuelta, el regreso a la rutina diaria, ahora mismo, no me preocupa. Tiempo habrá para lamentar si me he quedado enganchada en esta historia. Como tú sueles decir, tenemos toda la eternidad para…

Se que un día después de casi un instante, ya no estarás en mi día ni en mi  noche,   y me preguntaré quién me manda ser adicta de tus besos, y que  qué estoy haciendo yo sin ti… y recordaré  que hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos  y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes que hasta nos creímos  dueños del universo. Que fuimos como una enredadera en primavera y  que eso puede doler…

Acepto el riesgo, merece la pena. He superado tantas cosas en esta vida que una más no deja de ser eso, una más… y se bien que a veces la felicidad presente es parte del dolor que llegará después.

De momento, lo importantes es que sé que voy a quererte…   sin preguntas
y que vas a quererme… sin respuestas 

Hasta pronto, amigo querido, hasta siempre...

INSOMNIO FELIZ (Poema de una noche de verano)

INSOMNIO FELIZ

 

 

 

 

 

 

En tiempos, perdí el sueño
porque la vida se había vuelto oscura…
Aparecía en la noche el desasosiego

y la pesadilla.
Costó tiempo... y curar heridas,
el volver a tener sueños reparadores,
sentir que cerrar los ojos

era algo normal y delicioso....

 

Hoy, puedo contar ya

4 noches de insomnio,
Pero ¡Es tan distinto!
Por primera vez en mi vida,
la felicidad me quita el sueño.

¡qué hermoso es no dormir

de pura alegría de vida!

               (Marian del Toro, 24-08-12)

ELEFANTE BLANCO

"La esperanza no vendrá de los mercados, ni aunque baje la prima de riesgo; tampoco de las administraciones, aunque dejen de recortar sus responsabilidades para con los más vulnerables. Mucho menos de los poderosos, sean estos políticos, banqueros, religiosos o empresarios. La esperanza surge de la sociedad civil, del tejido social solidario, de la ciudadanía que ayuda a rescatar lo esencial. Frente a la competencia, la cooperación; frente a la fascinación por el crecimiento, el desarrollo sostenible y la redistribución; frente al interés particular, la lógica del bien común; frente al desánimo y la alienación, la fiesta compartida y abierta".
  
    (Javier Baeza. Pregón de apertura de la  fiesta vallecana 2012)

 Ayer  vi por fin la película, ya que no pude asistir a su estreno en San Carlos Borromeo, mi casa.

El hospital más grande proyectado jamás en Sudamérica. 

Una mole de ladrillo abandonada en los años 30
antes de terminarla.

Eso es el elefante blanco del título de la nueva película

de Pablo Trapero.

En 1935,  la Liga Argentina contra la tuberculosis recibió 3 millones de pesos para levantar el hospital, más una subvención anual de 1 millón de pesos para mantenerlo.

Se iniciaron los trabajos en 1937, pero 2 años más tarde se abandona la construcción aduciendo falta de fondos. Ubicado en Mataderos, está levantado en el corazón de la Villa Oculta, como se la conoce desde que la dictadura militar construyó 2 muros para esconder la pobreza de su gente a los extranjeros que visitaban el país para ver el mundial de Futbol de 1978.

Perón retoma el subsidio que entrega de nuevo a la Liga , pero ésta, en 1965, devolvió el edificio al gobierno.

 Las Madres de Plaza de Mayo lo tomaron en 2005 para un gran centro cultural y de formación de oficios,  recuperándolo para el pueblo. Allí se llevaron a cabo iniciativas como la construcción de viviendas para los villeros, integrándose muchas mujeres en la obra; también un jardín maternal donde dejar a los hijos de las trabajadoras  y un comedor social. Hubo también un espacio para la comunicación a través de una radio. La gente, algunos pòr primera vez, se sienten orgullosos del trabajo que realizan, de ser legales, de no tener que robar para dar de comer a los hijos, de recuperar la dignidad.

 

Aquí situa Pablo Trapero la acción de su película. Un homenaje al Padre Múgica y a tantos curas villeros que  se erigen como generadores de alternativas a la delincuencia, al narcotráfico, a la pobreza y a la injusticia. Trabajar las causas, la prevención, además del consumo; abrazarse en el encuentro y tomar partido.

   

“Cuando la fe no basta para salvar vidas, hay que actuar”.

Es la historia, dice la crítica, de la amistad entre dos curas, asentados en una barriada de Buenos Aires, para seguir alli su labor social.Y la de Luciana: la trabajadora social que lucha codo a codo con ellos. Su trabajo les enfrentará a la jerarquía eclesiástica y a los poderes públicos, a la policía,  arriesgando sus vidas por defender su compromiso y lealtad hacia los más humildes vecinos del barrio.

El centro de la película es el compromiso que los curas y Luciana tienen con sus vecinos.  Dice el director: “El prójimo, es una persona que está al lado y que muchas veces no miramos.”

“Trapero, no creyente, se muestra interesado en el debate interior, entre la vocación y los deseos de los religiosos y voluntarios que trabajan en primera linea. En sus crisis de fe, en sus dudas y sus implicaciones. En la evolución de pensamiento y actos, como en aquella otra película, La Misión.

    Es  un   acercamiento a la realidad argentina (Villa Virgen),  una villa miseria, donde la droga, las mafias la muerte y la pobreza acampan a sus anchas, abandonadas por el gobierno, los poderes administrativos y la sociedad,  solo sostenida por la fe y la dedicación de unos religiosos y una trabajadora social.

 

Nos muestra conflictos de fe ante “la inminente muerte, la lentitud de la burocracia , ante la violencia, ante el amor, ante la culpa… " Hay un posicicionamiento, una toma de partido, una opción personal.Como diría el cura que inspira la película: "Pecar es negarse a amar. No hay pecado sexual: hay pecado contra el amor" (Múgica). 

La descripción de la vida de los curas en las villa miseria, su misión de acompañar y estar presentes en la vida ordinaria de una situación de intensa pobreza. La rehabilitación de chicos toxicómanos, la construcción de viviendas dignas, la mediación en conflictos de rivalidades… Atentos al sufrimiento de los más pobres, con la  denuncia de esa pobreza y la injusticia. La entrega hacia los más  débiles, la más alta solidaridad.

 Peio Sanchez, especialista en cine y teólogo, escribe:  "No deja de ser sorprendente y destacable que en esta hora se presente a un sacerdote como modelo de ética ."

 He visionado una entrevista al Padre Múgica donde deja muy clara su opción política.

Descendiente de vascos, hijo de un político de familia de la alta burguesía, tercero de 7 hermanos,  Su padre perteneció al partido Conservador, y fue concejal, diputado, intendente de Buenos Aires, además de otros cargos. Y en esa entrevista de televisión, él dice textualmente:

“PIENSO QUE LA PALABRA PATRON Y OPRESOR SIGNIFICAN LO MISMO. EN EL SISTEMA CAPITALISTA, EL SER EMPRESARIO O PATRON, NECESARIAMENTE, SUPONE LA CONDICIÓN DE OPRESOR, PORQUE  LA ESTRUCTURA DE LA EMPRESA CAPITALISTA SE BASA EN LA EXPLOTACION DEL HOMBRE POR EL HOMBRE. ASI ESE PATRON, SE LLAMA PERONISTA O SE LLAME CRISTIANO O LO QUE FUERE, EN LA MEDIDA EN QUE ME OPRIME, YO TENGO EL DEBER DE LUCHAR NO CONTRA EL , SINO POR MI LIBERACIÓN, TENGO QUE SACARLE EL PIE QUE EL ME PONE ENCIMA , NO POR ODIO HACIA EL,  SINO POR AMOR HACIA EL, PORQUE A EL LE HACE  MAL OPRIMIRME Y A MI ME HACE MAL QUE ME OPRIMA.”

Vive tiempos de golpes de estado, de cambios de gobierno,  de represiones indiscriminadas, y de creciente empobrecimiento de las clases humildes, donde “La sociedad va reventando las costuras.”

El último periodo de gobierno de Perón estuvo marcado por la violencia.  Y esa  ola violenta a que afectaba al país lo llevó a reflexionar sobre la violencia  institucionalizada y la violencia revolucionaria.  Pero aquellos años exigían definiciones. La agresión que ejercía la dictadura se tornaba más indecente a medida que su poder era cuestionado con más decisión por las organizaciones populares, que tampoco desistían de utilizar la violencia revolucionaria. Uno de los amigos más cercanos de Mugica, el padre Alberto Carbone, fue encarcelado tras la muerte del ex dictador Pedro Eugenio Aramburu a manos de la organización peronista Montoneros.

La apasionada defensa de su amigo, su antigua cercanía con los fundadores de la mítica organización guerrillera y su actitud frente a la violencia popular que, al negarse a condenarla, la dictadura consideró "poco clara", provocaron también su encarcelamiento.

 En 1967, viajó, en nombre de monseñor Podestá, obispo de Avellaneda (en el Gran Buenos Aires), a Bolivia, para reclamar el cuerpo del Che Guevara e interesarse por la suerte de los prisioneros del ELN (Ejército de Liberación Nacional) detenidos tras la muerte del mítico guerriller.

 López Rega, personaje oscuro a quien se le atribuye la creación de la Tiple A, se encontraba al frente del Ministerio de Bienestar Social cuando Múgica es requerido por el presidente para entrar en dicho ministerio como asesor. Tras muchas vacilaciones y consultas, decide aceptar pensando que desde allí se podía hacer mucho más por la villa. Quería hacer llegar los numerosos recursos de que se disponía en el organismo a los mas necesitados. Pero Lopez Rega era el enemigo.

Renunció al cargo tras muchos enfrentamientos  y al no encontrar respuestas a las demandas villeras.

En la explicación que da públicamente a sus vecinos, dice: “Discrepando fundamentalmente  de la política del  Ministerio de Bienestar Social  en relación con las Villas, ya que les niega a los compañeros villeros toda participación creadora en la solución de sus problemas, renuncio a las funciones de asesor … y trabajaré como sacerdote desde el pueblo y junto al pueblo.”

Cuando colocaron una bomba en la puerta de la casa donde los padres vivian, con la manifiesta intención de asustarles, dijo: “Nada ni nadie me impedirán servir a Jesucristo luchando por  los pobres y su liberación.”

Dicen que sabía que iba a morir. A uno de sus hermanos le dijo que culparían a los Montoneros, pero que a él le iba a matar Lopez Rega.

 

El 11 de mayo de 1974, a eso de las 8 de la noche, tras la misa, sale con algunos colaboradores charlando tranquilamente. Un hombre se baja de un coche y le llama…

El se acerca, y es ametrallado. 14 orificios de bala le llevan al hospital donde muere.

¿Por quién doblan las campanas? Es la pregunta que se hizo Carlos Floria, uno de los más lúcidos analistas políticos, en el diario "El Cronista Comercial". Y respondió: "Tal vez el asesino fuese un mercenario, quizá un alienado ideológico. Quizá haya matado enviado por otros, autores intelectuales del hecho. Tal vez lo haya hecho en nombre de grandes palabras: la patria, el deber, la clase, el partido, la justicia o la libertad. No se sabe. No se sabe si lo sabremos. Pero en todo caso conviene estar en claro acerca de algo que se nos presenta junto a cada tragedia como la presente: que no existen apenas ejemplos en la historia de doctrinas que hayan predicado el empleo sistemático de la violencia, o de mentalidades que la hayan usado de manera también sistemática, de que UNA VEZ ALCANZADO EL PODER, NO HAYAN INSTAURADO UN RÉGIMEN DE TERROR".

          Siempre me he preguntado qué será eso de sentir "vocación", qué es eso de sentir  "la llamada"... Qué fuerza mueve a alguien a dejar de lado tantas cosas para dedicarse en cuerpo y alma al servicio de los demás. Cuál es la naturaleza que se oculta en el corazón de mis amigos curas...

Tengo la suerte de conocer a algunos de estos "villeros" que un día optaron por convivir con los más necesitados y compartir su suerte. A estos curas "Subversivos" o "rojos" o "rebeldes", a quienes lo que les importa es que Jesús se sigue desangrando en los parados, en los desahuciados de sus casas, en los que viven bajo la dependencia de la droga, el alcohol o el juego; en el Gallinero como en las favelas; en los mineros del norte y en los jornaleros del sur; en los que cruzan el Estrecho y en los torturados por la liberación; en los encerrados en los CIES y en los centros de menores que roban las infancias y la inocencia; esos que están luchando para que los niños hambrientos puedan comer, multiplicando los panes y los peces en el milagro diario de que vayan al cole con un desayuno; para que los presos reciban el calor humano de alguien que les considera persona; Esos que incluso perdonan a los que traicionan el amor...
Porque aquí siguen existiendo villas de emergencia, también hay explotadores y explotados, y cuando la negra presencia de tanta injusticia social se cierne gravemente sobre nuestras sociedades, su lucha incansable nos anima a los demás a seguir queriendo cambiar las cosas...

Porque también ahora, la sociedad está a punto de reventar  las costuras...

Ellos son "mis cazadores de utopías", esos que me recuerdan que "los López Rega" de turno no lograrán que se apague el fuego. 

Por eso, de las últimas frases destacadas de Carlos Múgica,  ésta me parece fundamental: “Ahora, más que nunca, tenemos que estar junto al pueblo”…. 

 

¿Cuándo lo entenderán así el Sr. Rouco y sus compañeros?

ESCALINE, MI CANCIÓN AFRICANA.

          "Africa se está muriendo. Muere de bala y de metralla, por las heridas de las guerras, por la omnipresente violencia. Muere de hambre, de sed, de miseria. Muere de enfermedad, de todas las enfermedades. Muere de explotación y de esclavitud. Muere en patera. Muere de desidia. Muere en silencio. Sencillamente, muere."

                                                                   (Gabriel M. Pérez Alcalá)

No había vuelto a ver el mar... Y, como arrastrado hacia el agua, caminó sobre la arena con sus pies descalzos hasta que se quedó quieto, de pie, ante la orilla... Se sentó en el suelo y sintió que unas lágrimas se deslizaban por su cara.

¡Cuantas sensaciones y recuerdos hicieron su recorrido desde su espina dorsal hacia su cerebro en tan solo unos instantes!  Pero la humedad que sentía en sus ojos se debía sobre todo, al recuerdo de sus vivencias y de la gran cantidad de personas que aquel mar se había quedado para siempre, de aquellos que no habían podido llegar a la otra orilla.

* * * * * * * * * * *

     Aún hace mucho calor, tras el tórrido día que ha tenido que soportar. Pero ha llegado a casa, y ahora cruza el riachuelo que le separa del pequeño problado al que se dirige. Allí, se ha sentado junto a su abuelo en la puerta de una humilde casita, escuchando los tambores que saludan la llegada de la noche  con su ritmo ancestral que no tiene en cuenta el tiempo en una sucesión de eternidades que marcan la danza de la vida.

Los niños corren y cantan la canción infantil que aprendieron:

               Awa Yombei, Yombei yo!

                 Awa Yombei, Yombei yo!

                   Yombei taama ña

                         Kajinde ke selendi

                            Kajinde ke selendi

                                     Chipai taama ña

Las risas de las niñas resuenan  a la vez, y el olor de la olla que las madres remueven lentamente les anuncia que hoy van a tener algún alimento antes de tender sus cansados cuerpos sobre la estera en la que pasan las noches.

Al amanecer, con el primer esbozo de luz que en otros lugares tendría un húmedo rocío matutino, este pequeño abrirá los ojos y se levantará, con cuidado de no despertar al abuelo, a otros hermanos, a la madre…  Seguirá a su padre, y ambos recorrerán el sendero hacia los campos de cultivo donde inmensas montañas de cacahuetes esperan  a que ellos los pongan en sacos de 60 kilos sobre sus espaldas para ser recolectados.

      Y un día, el niño se despide de su  gente. Y su padre le dice: "Ni tus padres, ni tus abuelos, ni los padres de tus abuelos, nunca, nadie, ha hecho nada malo; ni ha robado, ni ha matado, nada malo.Tú no lo olvides, porque eres de esta familia".

  Y comenzó a trabajar como pescador en otro país... La Cosecha del Océano le va a proporcionar, tras dos años de duro trabajo, el pasaje en el cayuco hacia la tierra prometida. Hacia  "esa tierra donde todos los blancos tienen un reloj, pero jamás tienen tiempo..." 

  

    Y  tras recorrer caminos en esa geografía del desamparo, sufriendo en su cuerpo y en su corazón el rechazo con que en nuestros países solemos recibir a los desheredados,  llegó a nuestra ciudad... Y en Madrid, batalló contra los bárbaros, como diría J. L. Sampedro, hasta que en un día siguió un rastro que le condujo a un hogar, a una nueva casa, a aumentar su familia querida.

 El dice que ahora es muy feliz, aunque echa de menos a los suyos, porque  "aunque no tenemos nada, mi familia me quiere" ... y él  quiere ayudarles.

Cuando le miro, en mi interior se puede oir una melodia africana:

es ESCALINE, nuestra palabra mágica, y toda la ternura, la luz, el color y el sabor de un continente me inundan...

AFRICA,  la cuna de la humanidad, donde han aparecido los más antiguos restos fósiles del hombre… 

El continente del Kilimanjaro, del Atlas, del Nilo y el Níger….

La del hambre y los buitres y la  de la guerra fraticida.

La de la paz interior  y la del que guarda la pureza de sus raíces.

La de los esclavos trasladados a Occidente y la de la llegada de los colonos que la expropiaron. 

La de los ríos largos y caudalosos, y la de la extrema sequía que cuartea la tierra.

La de las selvas y los desiertos, la de las playas y las montañas bajo la niebla.

La de los niños que juegan a ser niños-soldado, sin escuelas ni cuadernos ni sueños.

 La de los reyes depredadores que esquilman y humillan a sus pueblos haciéndose pasar por representantes divinos y la de dictadores sanguinarios, apoyados por el primer mundo, que masacran a los suyos …

El África de los diamantes de sangre y la de la solidaridad  más desprendida de voluntarios y cooperantes.

La de las mujeres veladas, cubiertas por chador, el hiyab, el niqab, el litam o el burka …  y la de las mujeres desnudas lavando ropa junto al río.

La de las personas sumisas, resignadas, humilladas, y la de los altivos defensores de su tradición y sus clanes.

La del enfermo  que solo come una vez al día, y está, además, débil… Tiene fiebre, pero en este África no se puede acceder a los cuidados médicos salvo que seas “poderoso” y te reciban en los hospitales de los blancos…

El Africa de  Desmond Tutu, que dijo: "Cuando vinieron los misioneros a África tenían la Biblia y nosotros la tierra. Nos dijeron: vamos a rezar. Cerramos los ojos. Cuando los abrimos, teníamos la Biblia y ellos la tierra".

El Africa del Sida, el ébola, los experimentos de laboratorios occidentales y la del jardinero fiel...

El África violada por la violencia  y desprecio de los blancos… La de los invisibles, la de los tragados por el mar convertido en un cementerio de silencio y olvido.

El África sin derechos humanos…

La madre a quien han arrancado a los hijos que deseaba amamantar en sus senos, mientras les cantaba...

"Salvo por el nombre geográfico, África no existe", decía Ryszard Kapucinski. Y así es,  nosotros,  desde el primer mundo, acostumbramos a simplificar su realidad hasta hacerla una y pobre, catastrófica y dependiente. Pero dicen que África es un continente: unos 55 países, mil millones de personas, unas 2.000 lenguas, multiplicidad de mundos, etnias, voces, culturas... África heterogénea y rica, llena de vida y de colores.

         Por eso no estamos ante el “paraíso perdido de Memorias de Africa” , que diría 

M. Leguineche.

A pesar de ello, en mis oidos siempre resuenan aquellas palabras de Isak Dinesen:

“Conozco una canción de África, que habla de la jirafa y de la luna nueva africana descansando sobre su lomo, de los surcos en los campos de cultivo y de las caras sudorosas de los recolectores de café. ¿Acaso conoce África una canción que hable de mí? ¿Se agitará el aire sobre la llanura con un color que yo he llevado? ¿O tal vez los niños inventarán un juego en el cual figure mi nombre? “

Toñi.

REGLAS DEL JUEGO PARA HOMBRES QUE QUIERAN AMAR A MUJERES

REGLAS DEL JUEGO PARA HOMBRES
QUE QUIERAN AMAR A MUJERES

I

El hombre que me ame

deberá saber descorrer las cortinas de la piel,

encontrar la profundidad de mis ojos

y conocer lo que anida en mí,

la golondrina transparente de la ternura.

II

El hombre que me ame

no querrá poseerme como una mercancía,

ni exhibirme como un trofeo de caza, 

 

sabrá estar a mi lado

con el mismo amor

con que yo estaré al lado suyo.

III

El amor del hombre que me ame

será fuerte
como los arboles de ceibo,

protector y seguro como ellos,

limpio como una mañana de diciembre.

IV

El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa

ni temerá la abundancia de mi pelo;

respetará la tristeza, el silencio...

y con caricias tocará mi vientre

como guitarra

para que brote música y alegría

desde el fondo de mi cuerpo.

V

El hombre que me ame

podrá encontrar en mí

la hamaca donde descansar

el pesado fardo de sus preocupaciones,

la amiga con quien compartir
sus íntimos secretos,

el lago donde flotar

sin miedo de que el ancla del compromiso

le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

VI

El hombre que me ame

hará poesia con su vida,

construyendo cada día

con la mirada puesta en el futuro.

VII

Pero sobre todas las cosas,

el hombre que me ame

deberá amar al pueblo

no como una abstracta palabra

sacada de la manga,

sino como algo real, concreto,

ante quien rendir homenaje

con acciones

y dar la vida si es necesario.

VIII

El hombre que me ame

reconocerá mi rostro en la trinchera

rodilla en tierra me amará

mientras los dos disparamos juntos

contra el enemigo.

IX

El amor de mi hombre

no conocerá el miedo a la entrega,

ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento

en una plaza llena de multitudes. 

Podrá gritar -te quiero-  o hacer rótulos en lo alto de los edificios

proclamando su derecho a sentir

el más hermoso y humano de los sentimientos.

X

El amor de mi hombre no le huirá a las cocinas,

ni a los pañales del hijo,

será como un viento fresco llevándose entre nubes de sueño

y de pasado,

las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron separados

como seres de distinta estatura.

XI

El amor de mi hombre no querrá rotularme y etiquetarme,

me dará aire, espacio, alimento para crecer y ser mejor, 

como una Revolución que hace de cada día

el comienzo de una nueva victoria.

                                                      Gioconda Belli .

Fotos: Marian del Toro. Tánger, Tetuan, Chefchauen... (24-6/01/7-2012)