NIÑOS EN MELILLA

       

Habrá estrellas en ese lugar, siempre...

Niños,  encha'allah podáis  dejar de ser sombras apresadas,

que os dejen ser niños, jóvenes, hombres y mujeres...

danzad alegres en la noche en calma.

Fluid, como la brisa sobre los árboles

porque quereis otear el horizonte.

Ahora, los susurros parecen que os llaman.

Lloráis,  con lágrimas que caen sobre la tierra. 

Una tierra que os  es hostil

al filo de la medianoche,

esa noche que oscurece vuestras rodillas

con polvo y con sangre de la última caída.

Buscáis la luz, y algunos no regresarán jamás…

Pero habrá estrellas en ese lugar, siempre.

(Mariam, 27 de Mayo de 2015)

FOTOGRAFIAS: JOSÉ PALAZON

HUERTO HERMANA TIERRA. EL ABRAZO.

          

         "Éramos el abrazo de amor en que se unían el cielo con la tierra".

                                                                             (Rosario Castellanos)

      Así llegaron en mi cesta ecológica de esta semana estas zanahorias que me han parecido  un símbolo del hermoso proyecto que lleva a cabo gente muy querida en  el "Huerto Hermana Tierra".

 

En él se enrolaron  en busca de una forma de vida que demuestra que la economía social es la alternativa a una sociedad que basa todo su éxito en la rentabilidad económica del máximo beneficio, sin tener en cuenta los valores humanos y que cuando la sociedad civil se organiza, es posible salir adelante y "crear espacios de trabajo donde unos y otros vayamos aprendiendo, que es posible, con mucho esfuerzo, encontrar una puerta sin candado por la que el presente se cuela y se hace grande".

 Mis zanahorias son fruto de "las manos de quien arriesgó su vida en el mar por encontrar una oportunidad y de manos que aquí recibieron esas manos negras, y las entrelazaron y juntas, trabajan la tierra".

        Para darles la razón parecen haber nacido así estas humildes zanahorias,  porque enlazarse es un gesto que habla de compartir, de hacer juntos el camino.   El abrazo nos hace "uno" en una trenza cariñosa, no necesitamos palabras porque se establece un diálogo esencial..

     Nos cuentan desde el proyecto que: "Decidimos hace tiempo entrelazar nuestras vidas con las de otros y otras que por diversas razones se encontraban solos, en situación de pobreza y buscando oportunidades para remontar el vuelo".  

       Y con su trabajo, el sol y el agua, el sudor y el recuerdo de antiguas lágrimas, miraron la tierra  baldía y, como dijo M. Hernández, "sembraron "tu vientre de amor y sementera", para que sobre el asfalto de la ciudad los que participamos de la cosecha podamos sentir en nuestras manos las bendiciones de la madre Gaia.

      Las semillas se han vuelto fruto, y alguno, como este que os traigo aquí, quiere recordarnos que llevamos en nuestro interior millones de abrazos listos para entregar mientras pasamos por la vida, que juntándonos los que estamos a la intemperie nos damos la  mano en este proyecto y en otros que puedan articular una sociedad participativa, en la que nos preocupemos unos de los otros con alternativas que superan la exclusión del injusto sistema en el que habitamos.

      Gente hermosa parió este proyecto "Huerto Hermana Tierra" y gente hermosa lo está llevando a cabo, creando una relación en la que todos ganamos. A los demás nos queda la labor de colaborar con ellos, participar de la cosecha comprando los frutos y hacer que se conozca para que llegue a más personas y aumente el trabajo digno y las posibilidades de vida de aquellos que lo tienen muy difícil.

 

        Porque sabemos, como el poeta,

que podemos abrazar y amar la tierra

y decirle que:                                

"Vas a parir felicidad...
Yo te lo anuncio tierra virgen.
Tras resecarte dividida y no hallar nada que te alivie,
como un abono inesperado
absorberás la sangre humilde"...

(Benedetti)

 

MADRES

DIA DE LA MADRE: ( I )

 Dice mi hijo Soule:

       "Yo he vivido muy poco tiempo con mi familia, Apenas he tenido familia de nacimiento. Mi verdadera familia la he ido construyendo con los compañeros que he ido encontrando tirados en la calle como yo. Y con las muchas personas que nos han ayudado.
'Los que me han acogido y me han dado vida es a los que yo reconozco como mi familia....

  Como he vivido tan poquísimo tiempo con mi madre, apenas días en 18 años, cada palabra que conservo de ella concentra años de vida y experiencia, que yo guardo en mi cabeza como algo sagrado, algo sobre lo que yo luego reflexiono y le doy mil vueltas. Y una frase de mi madre ha sido: "Si tienes que morir, muere con la verdad en la boca". Soy así, por eso nunca tengo miedo de decir la verdad aunque me cueste.

Estando ya en el centro, recuerdo a una madre marroquí que venía a ver a su niño muy pequeño, pero los educadores no le dejaban salir para que viera a su madre. A mí no me lo impedían, así que salía yo en nombre del pequeño a hablar con su madre.


Yo no sabía una palabra de marroquí, Pero le entregaba los euros que su hijo había guardado para ella.


Un día esta madre vino a darme un abrazo y no me soltaba.


Yo no entendía su idioma. Pero supe que era de agradecimiento
porque yo ayudaba a su niño.


Y eso hizo que se me saltaran las lágrimas".

DIA DE LA MADRE (II)

 Dice mi amigo Demetrius, fundador de Pequenos Profetas:


"Cuando apenas tenía 15 años encontré mi destino: vivir con las personas de la calle, con quienes quería compartir mi tiempo...

  El 1 de enero 1982, después de la comida, me llené de coraje y reuní a mi padre, a mi madre y a mis hermanos. Les dije que había tomado una decisión muy importante en mi vida, no era repentina, sino muy bien pensada.
Los ojos de mi madre se llenaron de lágrimas.


Les hablé sobre mi convivencia con las gentes de la calle, aquellas personas olvidadas por el mundo.


Mi padre se enfadó y me dijo que si salía de casa para vivir entre los marginados debería olvidar que un día tuve familia. Respire hondo, cogí mi bolsa y me fui. 

  Mi madre me acompaño hasta la puerta, Yo la besé y ella me dijo que las puertas de su corazón estarían siempre abiertas para mi.
Noté que ella, aunque no conseguía aceptarlo, apoyaba mi decisión".

DIA DE LA MADRE (III)

 Dice Soule Sakho:


     "Estando ya en el centro conocí a Abdulay y nos hicimos muy amigos. Los días que podíamos llamar a nuestras madres lo haciamos juntos. 
 
El me enseñó a hablar en español...

 Abdulay tenía ya la tarjeta amarilla y quería pasar a España. Pero siempre le negaban el permiso. Tenía miedo de que le devolvieran a su país de origen y decidió escaparse.
     Desgraciadamente lo encontraron muerto bajo un camión en Almería. 


  Para mi fue un golpe terrible.

 Y un día su madre me llamó: 

  "Estoy intentando hablar con mi hijo pero no sé qué está pasando
porque no consigo dar con él".

¡Cómo podría yo decirle a su madre lo que había pasado!

  Me quede callado un largo rato hasta que ella se puso a llorar
y yo lloré con ella."

POEMA ANONIMO

POEMA en recuerdo de los inmigrantes ahogados, leído desde la cubierta del barco Constanza en aguas del Mediterráneo cuando diversos artistas e intelectuales ofrendaron un homenaje a nuestros muertos
y que Carlos Olalla nos leyó  en el “funeral popular” e interreligioso del día 26 de Abril, en San Carlos Borromeo, Entrevías.

“Llegasteis desde muy lejos para alfombrar nuestro mar.

Sois nuestros invitados....
Hermanos venidos en un barco sin nombre.
Vosotros habéis llegado desde África para alfombrar nuestro mar.
Con vuestros cuerpos. Con lo único que os quedaba en la vida.
Nos habéis dado todo.
Sois nuestros invitados, hermanos anónimos.
Venid. Entrad en nuestras conciencias. Estáis en casa.
Tomad nuestras flores, nuestras palabras, nuestras músicas.
Ponéoslas.
¡Os sientan tan bien!
Que ellas os alimenten durante la travesía.
Que los delfines acompañen vuestro silencio.
Y las sirenas velen vuestro sueño.
Nosotros os inventaremos nombres.
E imaginaremos vuestras sonrisas.
Y pasearemos una y otra vez sobre esta alfombra regalada.
Para que el mundo que pretendíais alcanzar se hunda en su
propia vergüenza.

¡Salud, hermanos de negritud!
¡Salud, hermanos de soledad!
¡Salud, hermanos de nuestro mar!

FUNERAL DEL PUEBLO

Llovía sobre Madrid.

 Y llovía en los ojos de muchas personas que querían ofrecer un recuerdo reivindicativo a las víctimas de nuestro modo de vida, a los que permanecerán olvidados en las aguas, durmiendo bajo ellas.

Con emoción, recuerdo lo que escribí hace algún tiempo:
















Padre nuestro que estás en la tierra:
santificado sea tu nombre de Omar, Laila, walter, Ofelia, Mohammed,
Aissa, Mamadou, Shahira, Pedro, María y todos los demás.

 Aleja de nosotros el reino de la soledad
y que sea tu voluntad que nos sean propicios el mar y la tierra.

 El pan de cada día que no le falte a nadie,
 y si hay poco, que sepamos compartirlo.

 Que la Bestia no se cobre nuestras ofensas; que el mar nos perdone la tentación.

   Líbranos de los insolidarios y
 condúcenos hacia la humanidad.

Fotos: Olmo Calvo y Raúl Capin.

SOBRAN PLAÑIDERAS

Cual hipócritas plaňideras,
asoman para decir  que "hay que hacer algo ya"...
mientras siguen hablando del "efecto llamada",
que repiten como un eco los medios
en crónica de "sucesos",
haciendo invisible el fondo del problema.

 Nada importa el derecho fundamental de cada ser humano
a elegir mejorar su vida.

Los "negocios" violando los derechos humanos
y  la esperanza en el hombre se abre a la decepción.

 Nos sobran plañideras  en esta noche oscura
porque no sienten duelo en su interior colonizador.

 Estamos en campaňa,
después de nuevo solos.

LA INCÓMODA VERDAD.

En la página del periódico,
apenas unas líneas nos informan del acontecimiento:
"Unos 400, 700,... (¿quién sabe cuántos en realidad?) inmigrantes
naufragan, mueren ahogados, tratando de llegar a Europa".


Nada más.


Quizás otro diario informa de su origen, de su pobreza. Solamente.
Así, como diría Saramago, las personas nacen, viven, luchan y mueren para esto.
Unas pocas líneas imprecisas en el diario, desgastadas de indiferencia.
Y palabras que hemos convertido en la falsa llave con la que se abren leyes y normas que tranquilizan las conciencias.
Sin embargo, algunos oímos con enorme lucidez unos gritos de angustia que nos estremecen.


Porque gritaron, seguro. ¿Acaso lo dudais?


Y rezaron, los que creían en algún dios.


El periódico no lo dice... Sólo que murieron.
No que gritaron...


¿Qué modo de contarnos la historia es éste?


¿Por qué olvidamos que estos niňos, estas mujeres y hombres de la barcaza son de carne sufridora?
El silencio está compuesto de innumerables rumores y, a veces,
el aire retiene los gestos y las palabras intercambiadas.
Por eso oigo que gritaron, sabiendo que por una injusticia fundamental,
por un monstruoso absurdo, la mayor parte va a perecer.


No están las cancillerías de las grandes potencias preocupadas por este asunto...
si acaso lo vieron tomando el café de la mañana,  con gesto de fastidio lo consideraron un “incidente fronterizo” de gentes que no son "nuestras ".


Pero si estos pequeňos y los hombres y mujeres que les acompaňaban gritaron,
no lo oímos.
Y si no lo escuchamos, ¿existe el dolor?


Pero gritaron, amig@s mios, gritaron.
Y siguen gritando.

Fotografía de Marcos Moreno/EL PAIS.

        ¿Para qué queremos una noticia que no nos habla de lo que necesitaban estas personas, de sus sufrimientos, de sus sueños, su dolor y sus gritos, ni de las gentes que atizaron el fuego que hizo que tuvieran que partir de sus lugares? ¿Y de los que asisten a estos hechos como a un espectáculo de un show más, sin que les afecte?

           Quizás deberían bastar los hechos para que la inteligencia del lector del diario extrajera las lecciones necesarias... Pero algo me dice que no bastan, que no son suficientes.

MARIAM.