LUNA CORNATA.

Foto: Mariam del Toro. 

 

¡Felicidades, queridas amigas y amigos fotógrafos!

Es el día de la luz... 

El día ínternacional de la fotografía!

Y siempre recuerdo la werlisa color que mi padre nos compró y con la que desde muy muy pequeña comencé a fotografiar las plantas del patio, a mis hermanos,  a la perrita que teníamos entonces, algunas excursiones al río en verano... 

No he estudiado aún fotografía,  pero sigo capturando momentos, casi siempre únicos,  que no volveré a presenciar, a repetir, a vivir...  Viajes, encuentros con amigos, acontecimientos significativos, manifestaciones,  alguna pequeña revolución...

Ahora, siempre que puedo, los atardeceres sobre la Cañada Real que admiro desde mi ventana cuando el sol da paso al crepúsculo. 

Tengo la suerte de tener amigas y amigos profesionales de este arte cuyas fotografías son muy creativas, saben ejercer la comunicación a través de ellas y que, como indicaba Brassai, incitan a la emoción.

Fotografían con sinceridad,  como componiendo un poema, encuadrando nuestro mundo, haciendo que lo veamos bajo una nueva luz.

Además, hoy también se celebra el día ínternacional de la Asistencia Humanitaria y conocer el trabajo de estos amigos y amigas que están, cómo no,  en mi corazón lleno de nombres, me lleva a unir las actividades. 

Hay Fotografías que han sido el vehículo para mostrar situaciones a las que normalmente no prestamos atención, que no vemos o no queremos ver, que nos cuentan historias humanas, solidarias, emotivas.

Algunas imágenes retratan también las vergüenzas de nuestras sociedades,  las injusticias que somos capaces de cometer, la inhumanidad que nos está inundando... 

Buscan respuestas porque a los autores les interesa la vida, las personas,  la verdad.

 En algunas fotografías de mis amigos me parece descubrir o reconocer composiciones de pintores, tal es su genio.

Sugieren y crean, porque es tan importe lo que se deja fuera como lo que se incluye, y son capaces de captar con un simple "click" el alma de un tema, de una persona o de un compromiso. Sus técnicas están al servicio de la creatividad, de la expresión y de la emoción.  

Esas técnicas que han evolucionado desde la antigüedad, desde el tiempo de los alquimistas, cuando las sales de plata oscurecian bajo la acción de la luz y ellos denominaban al cloruro de plata "luna cornata".

Os animo a que mireis fotografías, vayais a exposiciones, las pongais en valor... 

No olvidemos, como dice Adams, que "hay siempre 2 personas en cada cuadro: el fotógrafo y el espectador".

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(Foto de Mariam del Toro. Junio 2023. Kenia).

 

LA INCOMODA VERDAD II

 

En la página del periódico, apenas unas líneas nos informan del acontecimiento:

"Unos 400, 700,... (¿quién sabe cuántos en realidad?) 

inmigrantes, 

naufragan, 

mueren ahogados, 

tratando de llegar a Europa".

Nada más.

Quizás otro diario informa de su origen, de su pobreza. Solamente.

Así, como diría Saramago, 

las personas nacen, viven, luchan y mueren para esto.

Unas pocas líneas imprecisas en el diario, 

desgastadas de indiferencia.

Y palabras que hemos convertido en la falsa llave con la que se abren leyes y normas que tranquilizan las conciencias.

Sin embargo, algunos oímos con enorme lucidez unos gritos de angustia 

que nos estremecen.

Porque gritaron, seguro. 

¿Acaso lo dudais?

Y rezaron, los que creían en algún dios.

El periódico no lo dice... Sólo que murieron.
No que gritaron...

¿Qué modo de contarnos la historia es éste?

¿Por qué olvidamos que estos niňos, estas mujeres y hombres de la barcaza son de carne sufridora?

El silencio está compuesto de innumerables rumores y, 

a veces,
el aire retiene los gestos y las palabras intercambiadas.

Por eso oigo que gritaron, sabiendo que por una injusticia fundamental,
por un monstruoso absurdo, la mayor parte va a perecer.

No están las cancillerías de las grandes potencias preocupadas por este asunto.

Si acaso lo vieron tomando el café de la mañana,  con gesto de fastidio lo consideraron un “incidente fronterizo” de gentes que no son "nuestras ".

Si estos pequeňos y los hombres y mujeres que les acompaňaban gritaron,
no lo oímos.
Y si no lo escuchamos, 

¿existe su dolor?

Pero gritaron, amig@s mios, gritaron....

Y siguen gritando.

(Mariam Del Toro).

LA CASA DE LOS GATOS.

 Hoy llueve en mi barrio y la casa de los gatillos callejeros tiene paraguas...

Hay un lugar entre mi torre y la Cañada Real donde la que yo llamo "señora de los gatos" ha ido poniendo,  desde hace mucho tiempo,  comida y agua para los animales callejeros con los correspondientes comederos y bebederos.

   Después fue adecuando dicho lugar, que se convirtió en un agradable apartamento con cartones, telas, techo, alfombrillas y camas, donde cada día  los felinos se alimentan y pernoctan.

   Más tarde puso losas en el suelo y macetas y plantas que han hecho del refugio una lujosa casa de campo.

Hoy llueve, como os decía, y hay un paraguas verde sobre el patio trasero de la casita. 

Cuando he pasado por ahí, uno de los mininos parecía preferir la llovizna.

Un poco más adelante veo a unos vecinos afanarse en barrer las escasas posesiones de un sintecho que ha debido dormir y refugiarse bajo un pasadizo techado: unos cartones, una bolsa con alguna fruta y una camiseta... Cosas que yacen ahora amontonadas en medio de la calle. 

No hay paraguas para los desheredados.

Mi barrio es peculiar por muchas cosas...

Cada vez es menos la aldea gala, aunque todavia resistimos.

Tristemente se va contagiando la aporofobia y la deshumanizacion.

Ojalá más "señoras de los gatos", claro que sí. 

    Pero !Ojalá! también más personas apoyando con paraguas a los que lo necesitan. Todos somos merecedores de ello, aunque la suerte no acompañe a todos.

    Antes de decir mientras barres:  ¡fuera la mala gente drogadicta!", piensa que nadie vive en la calle por gusto, que las drogas siguen siendo un problema sin resolver y que todos somos susceptibles de vernos afectados por las adiciones.

SAN ISIDRO Y MAYRIT.

    

 San Isidro era mozárabe y nació en el Mayrit musulmán, una medina muy ajetreada.

    Su familia, colonos mozárabes en un territorio que formaba parte de la Taifa de Toledo en el área árabe, era humilde y labradora. 

   Muhammad I, emir de Córdoba, se estableció aquí hacia la mitad del siglo IX y mandó construir la muralla fundando Mayrit como una torre de vigilancia. Fue el origen de la villa de Madrid. 

    Se dice que la infancia de Isidro transcurrió en los arrabales de San Andrés, lo que hoy conocemos como el barrio de La Latina pero la inestabilidad militar hizo que la familia se trasladase a Torrelaguna.

   Estuvo trabajando al servicio de la familia Vargas y cuentan que fue zahorí, pocero, traumaturgico y hacedor de lluvias.

    Como ocurre con los santos medievales, mito y realidad confluyen. Y se le atribuyen 438 milagros, muchos después de muerto: curación de enfermos, multiplicación de comida para los pobres (la olla de San Isidro), incluso para los animales (el saco de grano misterioso ), aparición de fuentes y manantiales y quizás los más conocidos, como el de la salvación de su propio hijo que había caído a un pozo y el de que cuando llegaba tarde a su trabajo se observaba que los bueyes araban sin su presencia.

Y es que debía de rezar tanto que se le olvidaba trabajar. 

Cuando sus restos fueron inhumados el cuerpo apareció incorrupto. La realidad es que ese cuerpo ha pasado por muchas vicisitudes que incluyen disputas por su custodia,  traslados y amputaciones.

 Cuentan que la esposa de Enrique II quiso amputarle el brazo derecho para llevárselo cómo reliquia. También una dama de Isabel la Católica arrancó de un mordisco el dedo gordo de un pie del santo mientras se los besaba. Fue descubierta y obligada a devolverlo. Carlos II tenía un diente como amuleto y lo mantuvo bajo su almohada durante años.

Los monarcas españoles debían de ser favoritos de este santo porque cuentan que se beneficiaron de muchos de esos milagros: Alfonso VIII y la batalla de las Navas de Tolosa,  la curación de Felipe II y la de Felipe III, etc.

Los Borbones seguirían encomendandose al santo y a Carlos III ordenó que su cuerpo y el de su esposa, María de la Cabeza  fueran trasladados a la Colegiata de la calle Toledo.

Según César Cervera:

   "Lejos de lo que se pudiera imaginar a simple vista, la historia de San Isidro se sale de lo común en el santoral de España. En un tiempo durante el cual la mayoría de santos respondían al perfil de eclesiásticos y hombres de familia noble, el relato de un hombre laico y casado de origen popular que alcanza la santidad a través de milagros de naturaleza agrícola ha llamado enormemente la atención de los historiadores y los estudiosos de los mitos, hasta el punto de identificar en él elementos más propios de la religión musulmana que del Cristianismo . Por las crónicas que reconstruyen su juventud, se detecta una mezcla de los modelos de santidad islámica y cristiana en San Isidro, quien realiza milagros de carácter conciliatorio entre las dos religiones y promulga valores como el matrimonio y el trabajo esforzado que se suponían alejados de la virtud esperada en los santos cristianos de finales del siglo XI y principios del XII.

Asimismo, en sus estudios sobre la biografía del santo madrileño, la historiadora Matilde Fernández Montes traza un paralelismo con la figura islámica del wali (traducido como «el protector» o «el ayudante»), una clase de santo musulmán muy popular en el periodo entre los cuales abundaron los esclavos, los hombres del campo, los analfabetos y en general los marginados que conseguían llegar a ser unos venerables ascetas e incluso ejercer totalmente sus virtudes religiosas incluso estando casados. Según estas teorías, la historia de San Isidro pudo ser la de un santón musulmán de origen bereber, el cual vivió en un periodo previo a la llegada de los cristianos a Mayrit, que fue asumida y adaptada por los cristianos con el cambio de Rey y de religión en estas tierras".

Pues nada, que el patrón de Madrid siga aunando la interrreligiosidad de sus habitantes y la hospitalidad y solidaridad con los desfavorecidos y con los que llegan a esta ciudad sean de donde sean. Amén.

DÍA DE LAS MADRES.

Dicen que como Dios no podía estar en todas partes a la vez,  creó a las madres.

          Hoy he pensado mucho que  este dia,  a pesar de las connotaciones consumistas que tiene,  es importante si reconocemos el valor de la maternidad. Será porque ya no está mi madre conmigo y la echo tanto de menos y también porque veo crecer muy deprisa a mi hija, que también se va alejando para transitar su propio camino.

         Al pasar las páginas del libro de la vida, cada madre sigue ahí, envolviéndonos con su cariño, con su luz, para que no nos asustemos, para que no nos perdamos en el inmenso mundo que nos rodea.

         Somos madres y sentimos que cambia nuestra vida. Cambia cuando tenemos hijos fruto del amor, hijos deseados, y arropados con todo nuestro cariño; cuando llegan sin ser buscados, cuando aparecen como una complicación más en vidas ya rotas y desgastadas.... Cuando se cuidan o adoptan por propia decisión, en un acto supremo de amor hacia el más débil...

            He conocido madres coraje, que a pesar de perder hijos propios consumidos por el brillo del cristal, han sabido tragar sus lágrimas para seguir defendiendo a otros hijos ante cualquier estamento que hiciera falta, y a los que han llevado un cariño y una dulzura tan maternal, que traspasaban las rejas de las cárceles y los presidios más duros.

        A estas madres yo tengo que agradecerles todo lo que me han enseñado: a reconvertir el dolor en energía para luchar; a ver que la maternidad es un concepto mucho más amplio que  el de parir; y sobre todo,

que ser madre es ser como Gaia, la madre tierra cuya matriz genera semillas en tierras secas y en tierras fértiles, aporvechando cada rayo de sol y cada gota de rocío para hacer nacer maravillosas plantas de flores únicas. Que el terreno seco cuesta más esfuerzo, más labranza, más sudor, pero que al fin, las raíces reciben el aliento de la vida, y casi siempre,  brota algún tallo

        Así lo he sentido con esos otros hijos que tengo, venidos de muy lejos, atravesando tierras y mares, llegados de la hambruna, de la miseria y del dolor; maltratados por quienes olvidan que un niño es el bien más preciado que tiene la sociedad... y que a mi alrededor me trasmiten que, aunque tengan familia, madre, padre y hermanos al otro lado de la frontera, aquí se sienten con los suyos, queridos y aconmpañados. Muchos de vosotros sabéis de lo que hablo, porque teneis esta misma experiencia.

             Hay hombres que también son verdaderas "madres· en el sentido de la maternidad. No han parido, pero han sabido manifestar, por propia elección,  esa especial condición que es la de arropar en su nido a tantos niños solos y desarmados ante la vida que no entienden. Porque tengo la suerte de conocer a tantas personas "maternales", independientemente de su condición o de su sexo, que solo me cabe preguntarme, como Benedetti:  ¿Y si Dios fuera mujer?

       "si Dios fuera Mujer, es posible que agnósticos y ateos no dijéramos NO con la cabeza, y dijéramos SI con las entrañas. Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez para besar sus pies, no de bronce, su pubis no de piedra, sus pechos no de mármol, sus labios no de yeso.

           Si Dios fuera Mujer, la abrazaríamos para arrancarla de su lontananza y no habría que jurar hasta que la muerte nos separe, ya que sería inmortal por antonomasia, y en vez de transmitirnos sida o pánico, nos contagiaría su inmortalidad.  Si Dios fuera Mujer, no se instalaría lejana en el reino de los cielos, sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno, con sus brazos no cerrados, su rosa no de plástico y su amor no de ángeles...."

   La sabiduría popular sostiene, como recogió Gioconda Belli, que cuanto más vida dan las mujeres, más vida pierden. Que los partos las destiñen. Engordan. Se agotan. Envejecen.

                   Pero, aún así, creo yo también que cada hijo nos deja más cerca de la vida,  más proclives a la ternura,   la piel más suave y el sexo más acogedor.

                  Es la falta de PAN,  de amor, la que desgasta. NO EL PARTO.

 
         Con mi felicitación especial para tod@s las madres, besucos grandes.

                                                                

VIERNES ...Maldita sea la cruz.

 

Maldita sea la cruz

que cargamos sin amor
como una fatal herencia.

Maldita sea la cruz
que echamos sobre los hombros
de los hermanos pequeños.

Maldita sea la cruz
que no quebramos a golpes
de libertad solidaria,
desnudos para la entrega,
rebeldes contra la muerte.

Maldita sea la cruz
que exhiben los opresores
en las paredes del banco,
detrás del trono impasible,
en el blasón de las armas,
sobre el escote del lujo,
ante los ojos del miedo.

Maldita sea la cruz
que el poder hinca en el Pueblo,
en nombre de Dios quizás. 

Maldita sea la cruz
que la Iglesia justifica
- quizás en nombre de Cristo-
cuando debiera abrasarla
en llamas de profecía.

¡Maldita sea la cruz
que no pueda ser La Cruz!

         Pedro Casaldáliga.

MARZO-MUJER 23.- Día 31 y punto.

 

    Termina el mes de Marzo y el homenaje es hoy para las mujeres migrantes, que tienen que tomar la decisión de salir de su país, dejando atrás sus vínculos y, con el corazón en un puño, emprenden un camino en busca de mejores condiciones de existencia, aunque no siempre lo logren.

    En este viaje lleno de desafíos, ponen a prueba su resistencia y su entereza, porque no todas logran superarlos.  

     En el recorrido migratorio son las mujeres las que sufren la mayor vulneración de sus derechos de múltiples formas. 

    Sin embargo, y contra viento y marea, siguen adelante, amando, soñando y luchando por un mundo mejor.  

    Son las mujeres que, con edades y trayectorias diversas, orígenes diferentes, distintos saberes, piden ser más que un término o una etiqueta, que reclaman un cambio en los discursos. 

Y aquí, un poema mío:

       

     

 ¿A dónde irás, mujer, 

dónde estará tu lugar-refugio? 

Dejaste tu casa 

y has añorado tu ciudad 

al tiempo que reniegas 

de su indiferencia... 

Has trepado muros de invisibilidad, 

has curtido tu piel y tus entrañas.

Has mezclado tus lágrimas con polvo de caminos de sangre,

que te han vestido con la armadura

que te hará más fuerte, 

más valiente, 

más capaz de sobrevivir.

Perdiste tus zapatos, 

tu anillo, tu reposo. 

Y sigues caminando, 

caminando fronteras,

en tierra, en el río, en el mar.

Y llamas a las puertas 

de una Europa cerrada,

que no abrirá, 

no ofrece

gran hospitalidad.

Mirará con sospecha

todo lo diferente.

Perdió ya la alegría de vivir

desde nuestra humanidad,

desde lo común,

desde la fraternidad.

Mujer, entra, descansa,

come y bebe, vístete de color. 

Sé bienvenida, 

hablemos, riamos y bailemos...

Descansa y duerme los desvelos,

anida esta primavera.  

Descansa,

amiga, hermana,

bienvenida a este hogar.

   (Mariam.  31 de marzo de 2021).