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viernes, 13 de septiembre de 2024

EXPLICANDO EL CAPITALISMO.

     



 Enzo, un rico comerciante de Puerto Ayacucho, visita a las comunidades indígenas del Alto Orinoco y se horroriza cuando ve a Orawë, indígena yanomami tumbado tranquilamente en su chinchorro (especie de hamaca) mascando tabaco.

– ¿Por qué no sales a pescar? – le pregunta Enzo.


– Porque ya he pescado bastante hoy – le contesta Orawë.


– ¿Y por qué no pescas más de lo que necesitas? – insiste el comerciante.


– ¿Y qué iba a hacer con ello? – pregunta a su vez el indio.


– Ganarías más dinero. De ese modo podrías poner un motor fueraborda a tu canoa. Entonces podrías llegar lejos en el río y pescar más peces. Y así ganarías lo suficiente para comprar una red de nylon, con lo que obtendrías más pescado y más dinero. Pronto ganarías para tener dos canoas y hasta dos motores y más rápidos…entonces serías rico como yo.


– ¿Y qué haría entonces? – preguntó de nuevo el indígena.


– Podrías sentarte y disfrutar de la vida – respondió el comerciante.


– ¿Y qué crees que estoy haciendo en este momento? – respondió satisfecho el indio Orawë…





jueves, 8 de agosto de 2024

CASALDÁLIGA EN EL CORAZÓN...

Es tarde
pero es nuestra hora.

Es tarde
pero es todo el tiempo
que tenemos a mano
para hacer futuro.

Es tarde
pero somos nosotros
esta hora tardía.

Es tarde
pero es madrugada
si insistimos un poco.

(Nuestra Hora.- P. CASALDÁLIGA)





Hoy es el aniversario de la muerte de Pedro Casaldáliga, del que dicen que murió sonriendo, tranquilo y en paz.


      Llegó al Brasil más profundo en 1968, en plena dictadura militar y allí se entregó en cuerpo y alma junto a los Sin Tierra. Fue voz de los indígenas y campesinos. Su lucha por estos pueblos y sus derechos le costó amenazas de muerte y persecución del régimen militar y de los terratenientes que llegaron a matar a su vicario,  al que confundieron con él.

     Quisieron expulsarlo de Brasil varias veces y él nunca quiso dejar solos a sus compañeros de vida, los campesinos más pobres.

     Poeta, revolucionario y rebelde, jamás claudicó en sus denuncias contra las agresiones y las violencias hacia los desfavorecidos.

     Un místico enfrentado al poder, al autoritarismo y al clericalismo. 

     No toleraba el silencio cómplice de los que se conforman con una sociedad injusta.



    Estaba convencido de que otro mundo era posible y necesario y decía que donde no hay utopía, no hay futuro.  

    Hablaba en sus entrevistas sobre el capitalismo y sus dramáticas consecuencias: "Contra el neoliberalismo, la siempre nueva liberación".
 
    Cuando murió,  su ataúd fue llevado por los indios Xavante, ataviados con sus colores de gala y por la gente del pueblo: indígenas enterrando con los máximos honores a un obispo que se manifestó contra la conquista y la mal llamada evangelización.


    Descansa a orillas del río Araguaia, el río "más hermoso del mundo", que decía él, al sur de la Amazonía, en el cementerio viejo de los campesinos.  Su tierra acoge a los peones maltratados y asesinados por los terratenientes, a los niños muertos de hambre y malaria y a la población local.

    Estoy segura de que fue velado por todos los nombres que llevaba en el corazón. 

    Este blog tiene sentido gracias a él y a lo que me enseñó.


"Para descansar
sólo quiero
esta cruz de madera
como lluvia y sol,
estos siete palmos
y la Resurrección!"


Ante la imagen de este montículo que es la tumba de Pedro, hago unos momentos de silencio. 

Te invito a hacerlo a ti también.


Y a releer este poema que escribió y que nos trasmite tanta vida:

Yo moriré de pie, como los árboles:

Me matarán de pie.
El sol, como testigo mayor,
pondrá su lacre
sobre mi cuerpo doblemente ungido,
los ríos y el mar
se harán camino de todos mis deseos,
mientras la selva amada
sacudirá sus cúpulas de júbilo.

Yo diré a mis palabras:
No mentía gritándoos.
Dios dirá a mis amigos:
Certifico que vivió con vosotros
esperando este día
.

De golpe, con la muerte,
se hará verdad mi vida.
¡Por fin habré amado!

 

Recordemos sus palabras:
"Es tarde, pero es todo el tiempo que tenemos a mano para hacer futuro...."




jueves, 1 de agosto de 2024

DIA DE LA PACHAMAMA.




         El 1 de agosto se celebra el Día de la Pachamama o Día de la Madre Tierra porque coincide con el inicio del mes de la siembra en la agricultura andina.

Una tradición que se remonta a las culturas precolombinas de los Andes y que se han sostenido a lo largo de los siglos con sus rituales, creencias y oraciones de agradecimiento a la Naturaleza creadora.

Es una fecha de gran importancia espiritual y cultural dedicada a honrar a nuestra madre tierra desde hace siglos, cuando se pedían bendiciones para las buenas cosechas... y que, desde mucho antes que los europeos pisaran suelo americano e impusieran sus propias creencias, unía a las comunidades de los pueblos andinos de América del Sur. 

Esta celebración trata de armonizar la relación entre los humanos y la Naturaleza, reconociendo su interdependencia y la necesidad de cuidar el medio ambiente. 

El origen de la palabra "Pachamama" proviene del quechua y el aymara.

"Pacha" significa "tierra",  "mundo", "universo" y "Mama" significa "madre".  Así,  Pachamama  se traduce como "Madre Tierra", referida a la deidad que en las culturas andinas representa la fertilidad. La Madre Tierra es la responsable de la siembra,  la cosecha, la creación de las montañas y los terremotos,  de la existencia de la vida en el planeta. 

Los quechuas consideraban, a su vez, que Pachamama es el origen de los cuatro principios cosmológicos de su mitología: la tierra, el agua, la luna (Mama Killa) y el sol (el dios Inti), por lo que se suele representar como una mujer adulta rodeada de naturaleza.

En este día se le ofrecen alimentos,  bebidas,  hojas de coca, incienso y productos agrícolas: vino, chicha, maíz y frutas, que simbolizan gratitud por lo que nos da y solicitud de que nos proporcione siguientes buenas y abundantes cosechas.

Los rituales se han trasmitido de generación en generación desde hace miles de años. La esencia del rito se basa en el principio de reciprocidad, según el cual las personas deben devolver a la Madre Tierra lo que ésta les ha dado durante el año para mantener el equilibrio que debe existir entre los humanos y la Naturaleza.


Se hace un hoyo en la tierra, simbolizando la boca de Pachamama y ahí se introducen las ofrendas. Antes de cavar este hueco, los líderes de la comunidad,  los más mayores, piden permiso a sus ancestros y a las energías del lugar para abrir aquel espacio entre la tierra y ellos.

Después,  entierran las ofrendas y colocan sobre la tierra un montículo de piedras y flores que se convierte en el centro ceremonial. La comunidad da las gracias a la Madre Tierra por el buen tiempo, los animales y las cosechas.  

En la actualidad, "pasamos de todo esto"...

No se cuando nos daremos cuenta de que somos parte de un mismo todo, de un mundo completo y complejo, pero que es un "mundo-madre", un conjunto originario entre la naturaleza y el ser humano que nos vincula a la tierra.

En mi ciudad, el gobierno local sigue talando árboles de forma salvaje, extendiendo el asfalto y la aridez... Se está perdiendo la masa arbórea, las calles son inhóspitas. Es la enseña de estos gobiernos neoliberales, del triunfo de lo individual sobre lo colectivo.

Dicen que 50 años tarda un árbol en crecer y un minuto en morir... Es para echarse a llorar...

El aire, la humedad,  el sonido, la luz, el calor, los animales, los vegetales, los minerales,  los seres humanos... todo está conectado,  todo forma parte de un universo que ya no respetamos.

Como tantas cosas importantes,  vamos perdiendo el sentir en común y nuestra responsabilidad. 


La tierra no es nuestra, nosotros somos de la tierra. 

Ella no nos pertenece, nosotros pertenecemos a ella.

Eres tierra,  enraízate,  construye y da.

Eres agua,  llora, limpia, fluye.

Eres aire, se calmo, enfocado, decidido.

Eres fuego,  quema, ilumina, enciende.

La tierra es nuestra vida y nuestra Libertad.

También es nuestra responsabilidad.







martes, 25 de junio de 2024

CARTOGRAFÍA.

 



Al fin se ha fabricado el individuo apto para el capitalismo,

sin memoria, sin proyecto, sin conciencia,
enredado en la maraña de ilusiones
llamadas mercancías,
saltando entre placeres inmediatos,
bulímico de imágenes veloces,
famélico de flujos que saturen,
incapaz de análisis sereno,
masticando planeta, masticando.

*******


María José Pastor en DISIDENTES: antología de poetas críticos españoles (1994-2014). 
Ed. La oveja roja. Madrid, 2015. 




domingo, 26 de mayo de 2024

LAGO MISURINA.


    

 Misurina era una pequeña princesa muy hermosa y muy antojadiza.

  Hija única del rey Sorapiss, gobernador de los Dolomitas entre los montes Tofane, los Antelao, los Marmarole y las tres Cime di Lavaredo, había crecido sin madre y su padre siempre había hecho todo lo posible para satisfacer sus peticiones. Era la razón de su vida y por eso la pequeña había crecido mimada y caprichosa.


Al.cumplir 8 años, Misurina le pidió a su padre un objeto prohibido como regalo: el espejo del hada que vivía en el Monte Cristallo. 

Había descubierto su existencia y su poder mágico, que era el de leer los pensamientos de cualquiera que se mirase en dicho espejo.

   El padre de Misurina, el rey Sorapiss, inicialmente se negó, pero como su hija era muy egoísta, e insistía una y otra vez, finalmente decidió complacerla y le  acompañó a visitar al hada de Monte Cristallo 
 para pedirle que regalase el espejo a la niña. 

El hada se mostró reacia a complacer a la princesa y trató durante mucho tiempo de disuadirle, pero al ver lo desconsolado que estaba su padre Sorapiss, decidió complacer a la niña, aunque imponiendo una condición muy dura. 

De hecho, esperaba que con ella podría hacer que renunciara a su intención por amor a su padre.

El hada le dijo al Rey Sorapiss que a cambio del Espejo de Hadas, él se transformaría en una montaña para salvar su hermoso jardín de flores en el Monte Cristallo del sol abrasador, dándole sombra.

El Rey aceptó el intercambio por amor a su hija. Se convertiría en una montaña mientras su hija Misurina tuviera el espejo. 

La egoísta princesa, a pesar de saber del pacto entre el Rey Sorapiss y el Hada, felizmente tomó su espejo y no notó que su padre se estaba transformando en una montaña grande y llena de árboles y grietas, el Monte Sorapiss.


Foto: Marisa Perón.


 


















Misurina se encontró sin darse cuenta en la cima de la montaña y mirando el vacío debajo de ella desde lo alto de la grieta se sintió mareada, cayó y murió. 

En sus últimos momentos como humano, el rey Sorapiss lloró tanto por la muerte de su hija que desde la montaña se crearon dos arroyos que, llegando al valle, formaron un pequeño lago con múltiples reflejos. El espejo mágico que Misurina sostenía en la mano se rompió en mil pedazos al caer, los cuales, arrastrados por el agua, dieron al lago los magníficos reflejos que aún hoy podemos admirar.

Como me lo han contado os lo cuento.
Y estoy delante de uno de los lagos más hermosos que he visto en mi vida.











domingo, 5 de mayo de 2024

MADRES, TODAS!

 


DIA DE LA MADRE: ( I )

 Dice mi hijo Soule:

       "Yo he vivido muy poco tiempo con mi familia, Apenas he tenido familia de nacimiento. Mi verdadera familia la he ido construyendo con los compañeros que he ido encontrando tirados en la calle como yo. Y con las muchas personas que nos han ayudado.

'Los que me han acogido y me han dado vida es a los que yo reconozco como mi familia....

  Como he vivido tan poquísimo tiempo con mi madre, apenas días en 18 años, cada palabra que conservo de ella concentra años de vida y experiencia, que yo guardo en mi cabeza como algo sagrado, algo sobre lo que yo luego reflexiono y le doy mil vueltas. Y una frase de mi madre ha sido: "Si tienes que morir, muere con la verdad en la boca". Soy así, por eso nunca tengo miedo de decir la verdad aunque me cueste.

Estando ya en el centro, recuerdo a una madre marroquí que venía a ver a su niño muy pequeño, pero los educadores no le dejaban salir para que viera a su madre. A mí no me lo impedían, así que salía yo en nombre del pequeño a hablar con su madre.

Yo no sabía una palabra de marroquí, Pero le entregaba los euros que su hijo había guardado para ella.

Un día esta madre vino a darme un abrazo y no me soltaba.

Yo no entendía su idioma. Pero supe que era de agradecimiento porque yo ayudaba a su niño.

Y eso hizo que se me saltaran las lágrimas".


DIA DE LA MADRE (II)

 Dice mi amigo Demetrius, fundador de Pequenos Profetas:

"Cuando apenas tenía 15 años encontré mi destino: vivir con las personas de la calle, con quienes quería compartir mi tiempo...

  El 1 de enero 1982, después de la comida, me llené de coraje y reuní a mi padre, a mi madre y a mis hermanos. Les dije que había tomado una decisión muy importante en mi vida, no era repentina, sino muy bien pensada.

Los ojos de mi madre se llenaron de lágrimas.

Les hablé sobre mi convivencia con las gentes de la calle, aquellas personas olvidadas por el mundo.

Mi padre se enfadó y me dijo que si salía de casa para vivir entre los marginados debería olvidar que un día tuve familia. Respire hondo, cogí mi bolsa y me fui. 

Mi madre me acompaño hasta la puerta, Yo la besé y ella me dijo que las puertas de su corazón estarían siempre abiertas para mi.

Noté que ella, aunque no conseguía aceptarlo, apoyaba mi decisión".


DIA DE LA MADRE (III)

 Dice Soule Sakho:

     "Estando ya en el centro conocí a Abdulay y nos hicimos muy amigos. Los días que podíamos llamar a nuestras madres lo haciamos juntos. 

El me enseñó a hablar en español...

 Abdulay tenía ya la tarjeta amarilla y quería pasar a España. Pero siempre le negaban el permiso. Tenía miedo de que le devolvieran a su país de origen y decidió escaparse.

     Desgraciadamente lo encontraron muerto bajo un camión en Almería. 

  Para mi fue un golpe terrible.

Y un día su madre me llamó: 

  "Estoy intentando hablar con mi hijo pero no sé qué está pasando porque no consigo dar con él".

¡Cómo podría yo decirle a su madre lo que había pasado!

  Me quede callado un largo rato hasta que ella se puso a llorar y yo lloré con ella."

********]

Dicen que como Dios no podía estar en todas partes a la vez,  creó a las madres.

          Hoy he pensado mucho que  este dia,  a pesar de las connotaciones consumistas que tiene,  es importante si reconocemos el valor de la maternidad. Será porque ya no está mi madre conmigo y la echo tanto de menos y también porque veo crecer muy deprisa a mi hija, que también se va alejando para transitar su propio camino.
         Al pasar las páginas del libro de la vida, cada madre sigue ahí, envolviéndonos con su cariño, con su luz, para que no nos asustemos, para que no nos perdamos en el inmenso mundo que nos rodea.
         Somos madres y sentimos que cambia nuestra vida. Cambia cuando tenemos hijos fruto del amor, hijos deseados, y arropados con todo nuestro cariño; cuando llegan sin ser buscados, cuando aparecen como una complicación más en vidas ya rotas y desgastadas.... Cuando se cuidan o adoptan por propia decisión, en un acto supremo de amor hacia el más débil...

            He conocido madres coraje, que a pesar de perder hijos propios consumidos por el brillo del cristal, han sabido tragar sus lágrimas para seguir defendiendo a otros hijos ante cualquier estamento que hiciera falta, y a los que han llevado un cariño y una dulzura tan maternal, que traspasaban las rejas de las cárceles y los presidios más duros.

        A estas madres yo tengo que agradecerles todo lo que me han enseñado: a reconvertir el dolor en energía para luchar; a ver que la maternidad es un concepto mucho más amplio que  el de parir; y sobre todo,
que ser madre es ser como Gaia, la madre tierra cuya matriz genera semillas en tierras secas y en tierras fértiles, aporvechando cada rayo de sol y cada gota de rocío para hacer nacer maravillosas plantas de flores únicas. Que el terreno seco cuesta más esfuerzo, más labranza, más sudor, pero que al fin, las raíces reciben el aliento de la vida, y casi siempre,  brota algún tallo

        Así lo he sentido con esos otros hijos que tengo, venidos de muy lejos, atravesando tierras y mares, llegados de la hambruna, de la miseria y del dolor; maltratados por quienes olvidan que un niño es el bien más preciado  que tiene la sociedad... y que a mi alrededor me trasmiten que, aunque tengan familia, madre, padre y hermanos al otro lado de la frontera, aquí se sienten con los suyos, queridos y aconmpañados. Muchos de vosotros sabéis de lo que hablo, porque teneis esta misma experiencia.
             

Hay hombres que también son verdaderas "madres· en el sentido de la maternidad. No han parido, pero han sabido manifestar, por propia elección,  esa especial condición que es la de arropar en su nido a tantos niños solos y desarmados ante la vida que no entienden. Porque tengo la suerte de conocer a tantas personas "maternales", independientemente de su condición o de su sexo, que solo me cabe preguntarme, como Benedetti:  ¿Y si Dios fuera mujer?

       "si Dios fuera Mujer, es posible que agnósticos y ateos no dijéramos NO con la cabeza, y dijéramos SI con las entrañas. Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez para besar sus pies, no de bronce, su pubis no de piedra, sus pechos no de mármol, sus labios no de yeso.

           Si Dios fuera Mujer, la abrazaríamos para arrancarla de su lontananza y no habría que jurar hasta que la muerte nos separe, ya que sería inmortal por antonomasia, y en vez de transmitirnos sida o pánico, nos contagiaría su inmortalidad.  Si Dios fuera Mujer, no se instalaría lejana en el reino de los cielos, sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno, con sus brazos no cerrados, su rosa no de plástico y su amor no de ángeles...."

   La sabiduría popular sostiene, como recogió Gioconda Belli, que cuanto más vida dan las mujeres, más vida pierden. Que los partos las destiñen. Engordan. Se agotan. Envejecen.  
Pero, aún así, creo yo también que cada hijo nos deja más cerca de la vida,  más proclives a la ternura,   la piel más suave y el sexo más acogedor.

                  Es la falta de PAN,  de amor, la que desgasta. NO EL PARTO.
 
         Con mi felicitación especial para tod@s las madres del modo que lo sean, ¡besucos grandes!





                                                                

sábado, 27 de abril de 2024

ALABANZA AL REVOLUCIONARIO.

 



Cuando la opresión aumenta y muchos se desaniman, 

su valentía crece.

Él organiza la lucha por el centavo en el salario, 

por el agua para cocinar 

y por el poder en el estado.

A la propiedad privada pregunta:
¿De dónde surgiste?

A las opiniones pregunta:
¿A quién beneficiáis?

Donde todos callan,
ahí él hablará.

Y donde reine la opresión y
se hable del destino,
ahí dirá los nombres.

Dondequiera se siente a la mesa
también ahí se sienta el descontento.

Se reconocerá que la comida es mala
y que la sala es estrecha.

A dondequiera lo expulsen,
ahí mismo irá la agitación.

Y en el lugar de donde lo echaron
quedará siempre el desasosiego.

Bertolt Brecht.