DRARI, CHAVAL, PIBE, MENINO...

"Niños, 

material de desecho de puertos y fronteras.

Sueños abandonados al borde de la vida.

Mendigos

sucios de monedas manoseadas.

Día y noche, mendigos de futuro.

Polizones de una tragedia infinita. 

Niños.

Solo niños".

(Santiago Agrelo Martínez).

ALGÚN DÍA...

 

"Un día, 

cuando hayamos dominado los vientos, 

las olas, las mareas y la gravedad, 

aprovecharemos la energía del amor. 

Entonces, 

por segunda vez en la historia del mundo, 

el hombre habrá
descubierto el fuego».

(Teilhard de Chardin).

LA CASA DE HUÉSPEDES.

 LA CASA DE HUÉSPEDES

El ser humano es un casa de huéspedes.

Cada mañana un nuevo recién llegado.

Una alegría, una tristeza, una maldad.

Cierta consciencia momentánea llega

Como un visitante inesperado.

¡Dales la bienvenida y recíbelos a todos!

Incluso si fueran una muchedumbre de lamentos,

Que vacían tu casa con violencia

Aún así, trata a cada huésped con honor

Puede estar creándote el espacio

Para un nuevo deleite.

Al pensamiento oscuro, a la vergüenza, a la malicia,

Recíbelos en la puerta riendo

E invítalos a entrar

Sé agradecido con quien quiera que venga

Porque cada uno ha sido enviado

Como una guía del más allá.

(RUMÍ).

Rumí, filósofo sufí del siglo XIII, nos dejó un célebre poema que a día de hoy podemos aplicarnos como reflexión. 

⁸

Desde la psicología y el mindfulness se considera que cada ser humano es la casa donde cada día recibimos nuevas y viejas emociones y que cumplen una función fundamental en nuestra vida. 

Cada emoción es un "huésped" al que debemos dar la bienvenida. 

A mí,  hoy, este poema me lleva a pensar en algo más ancho:

En el mundo que habitamos, en este mundo donde somos "huéspedes" por un periodo limitado de tiempo. 

Actuamos como dueños de la pensión en competencia con todos los demás... pero podríamos invitar a entrar a los que pasaran por nuestro camino, junto a nuestra casa y compartir.

Seríamos así seres humanos de verdad.

A PROPÓSITO DE CEUTA:

A propósito de lo que está pasando en Ceuta, he recordado este poema de CARLOS OLALLA, que aquí os dejo:

NO DEJEIS NUNCA DE MIRARNOS A LOS OJOS.

"Venís del Sur, 

venís con vuestros sueños

para traernos vuestra pasión por vivir. 

Atrás dejáis el sufrimiento, 

el dolor, la injusticia, la guerra, el hambre o la miseria.

Llamáis a nuestra puerta, 

pero nadie abre. 

Pedís ayuda, 

pero nadie responde.

Miráis a nuestros ojos, pero nadie os ve.
No quieren que os veamos. 

Os quieren lejos, muy lejos, 

solo en el periódico o en la televisión. 

El odio y la ignorancia con el que nos educan, 

con el que nos mienten, permiten que nuestros políticos levanten vallas 

cada vez más altas..."

(CARLOS OLALLA).

VIVIR LA AUSENCIA.

        

     Desde mi herida habitada, desde el dolor de tu ausencia, me reconstruyo.

     Tánatos, hijo de la noche, te ha llevado de manera apacible,  como si cayeses en un profundo sueño. 

        Sé que la muerte es parte de la vida, querido hermano,  pero hasta hoy no he sido capaz de expresar que te echo de menos...

       Y quiero hacerlo desde este poema de Fernando D'Sandi que me ayudará a exteriorizar lo que quedaba silenciado en mi interior ...

VIVIR LA AUSENCIA

" Las ausencias no se superan… se caminan.

Se atraviesan descalzo, con la piel hecha pregunta y el alma hecha pedazos.

Se viven como un ritual silencioso:
en la taza que ya no se sirve,
en el nombre que cuesta pronunciar,
en la foto que aún no puedes guardar.

Los vacíos no se llenan... 

Se habitan.
Se convierten en habitación del alma,
con puertas que crujen
cuando el recuerdo pasa,
con rincones donde uno se sienta a llorar despacito 

sin pedir disculpas.

Vivir la ausencia es aprender a sostener la  vida con un nudo en el pecho

y aún así… respirar.

Es aceptar que hay días
en los que te rompes sin motivo,
y otros donde la fuerza aparece sin aviso,
porque también eso es amar:
seguir andando,
aunque falte la mitad del paisaje.

La tristeza no es una enemiga.
Es esa parte de ti que aún ama,
que aún espera,
que aún conversa con quien ya no está.

Y no, no es locura hablarle al cielo.
A veces es la única forma
de no quebrarte por dentro.

Vivir la ausencia no es olvidar,
es recordar de otro modo.
Es abrazar sin tocar.
Es reír sabiendo que algo en ti
siempre estará llorando un poco.

Hay días que el alma se te rinde,
y te dice “hoy no puedo”... Y está bien.

Pero también habrá mañanas
en las que el sol no brille afuera,
y aun así algo adentro se ilumine.

Porque amar a quien ya no está,
también es esto:
seguir poniendo la mesa con un lugar vacío
y aún así, servirte un poco de paz.

No estás roto, estás sintiendo.

No estás débil, estás vivo.

Y vivir,  a pesar de todo,
es la forma más valiente de honrar y seguir amando lo que perdiste".

******

(Fernando D'Sandi).

 

PASCUA 26

 

"Quien no compartió el dolor   ¿cómo podría compartir la Esperanza? "


(P. Casaldáliga)

Foto: Mariam del Toro, 4 de Abril de 2015.

VIERNES SANTO 2026

 El Dr. House diría que,  esta fe, no es más que el síntoma de una enfermedad…

Con  todo respeto para los creyentes, estoy de acuerdo. 

      Hay gente cristiana que me ha enseñado que lo que hay que hacer es bajar de la cruz a los que sufren, a los excluídos, a los más débiles. 

Y bajarles de la cruz es luchar por la justicia, por la igualdad, por la dignidad, y porque nadie se tenga que suicidar por no querer buscar comida en la basura. 
 
Sufrir voluntariamente de forma inútil, no es fe: o es parte de una fiesta con la que otros se divierten, o es apología de la tortura.

Jesús es el iniciador de un movimiento de amor que atraviesa la historia.

No representa a un dios sádico a quien le gusta que las criaturas sufran y que reclama expiación y dolor.

A pesar del negocio que la empresa de la jerarquía eclesiástica mantiene,  si algo es Jesús es vida...

Por eso, con Casaldáliga decimos de nuevo:

Maldita sea la cruz

que cargamos sin amor

como una fatal herencia.

 

Maldita sea la cruz

que echamos sobre los hombros

de los hermanos pequeños.

 

Maldita sea la cruz

que no quebramos a golpes

de libertad solidaria,

desnudos para la entrega,

rebeldes contra la muerte.

 

Maldita sea la cruz

que exhiben los opresores

en las paredes del banco,

detrás del trono impasible,

en el blasón de las armas,

sobre el escote del lujo,

ante los ojos del miedo.

 

                        Maldita sea la cruz

 

que el poder hinca en el Pueblo,

en nombre de Dios quizás.

 Maldita sea la cruz

 que la Iglesia justifica

- quizás en nombre de Cristo-

cuando debiera abrasarla

en llamas de profecía.

 

¡Maldita sea la cruz

que no pueda ser La Cruz!

 

(Pedro Casaldáliga)

MARZO-MUJER 26.- DÍA 31

  

UN DÍA CUALQUIERA

El oficial de seguridad
se levantó temprano,
se puso su camisa blanca,
tomó una tostada de miel con nueces,
besó a sus tres hijos,
abrazó apasionadamente a su esposa
y se marchó al trabajo

En su escritorio
había diez expedientes de fusilamiento
de diez hombres.
Los firmó
mientras bebía té a la menta.

A las diez en punto
ordenó la ejecución.
Se enfadó por un tirador que erró el blanco.
Sacó su pistola
y disparó al blanco errado diez veces.

Antes de finalizar su turno
visitó a las madres de los diez hombres fusilados,
ordenó a cada una de ellas pagar 100 dinares
por el precio de las balas que habían matado a sus hijos

Por la tarde,
celebró el cumpleaños de su hermano.

Por la noche,
sobre la superficie de un espejo,
vio una gota de sangre cayendo hacia sus pies.
Intentó lavarla,
el fluido se levantó hacia su pecho.
¿Dónde radica la diferencia entre el asesino y la víctima?

(Nazand Begikhani- Kurdistán)


Fue seleccionado por Forward Book de Poetry Prize
como uno de los mejores poemas del año.

    Nazand Begikhani también es una defensora activa de los derechos humanos y es miembro fundador de la campaña de la red, Acción de Mujeres Kurdas contra el Asesinato por Honor (KWAHK), más tarde cambió a la Observación de los Derechos de las Mujeres Kurdas (KWRW).  

Ha brindado asesoramiento experto sobre violencia basada en el honor (VHB) a varios organismos gubernamentales, incluidos Suecia, el Reino Unido y el Kurdistán.  

     Entre 2007 y 2009, formó parte de la junta del Alto Comisionado para supervisar la violencia contra las mujeres en la región del Kurdistán y participó, como testigo experto y observador independiente, en sus reuniones de temporada.  

En 2010, estableció el Centro de Estudios de Género y Violencia pionero en la Universidad de Sulaimaniya, un proyecto de dos años financiado por el British Council.  

Actualmente está asesorando al primer ministro del Kurdistán para abordar la educación superior y el género en la región del Kurdistán.

MARZO-MUJER 26.- DÍA 30

   El homenaje es hoy para las mujeres migrantes, aquellas que tienen que tomar la decisión de salir de su país, dejando atrás sus vínculos y que, con el corazón en un puño, emprenden un camino en busca de mejores condiciones de existencia, aunque no siempre lo logren.

  En este viaje lleno de desafíos, ponen a prueba su resistencia y su entereza.

Las mujeres huyen también de las condiciones socio-económicas de sus países de origen y de contextos de violencia.

     En el recorrido migratorio son ellas las que sufren la mayor vulneración de sus derechos de múltiples formas. 

Hay violencias específicas por el hecho de ser mujer, ya sea por parte de las fuerzas de seguridad de los países que cruzan (la violencia machista forma parte del control fronterizo), o bien por parte de otros varones migrantes. 

   Algunas vienen con hijos y otras se quedan embarazadas durante el tránsito migratorio.

   Enfrentan violencias basadas en género específico. Y han aprendido que su supervivencia depende muchas veces de las estrategias ligadas al género.

    Sin embargo, y contra viento y marea, siguen adelante, amando, soñando y luchando por un mundo mejor.  

    Son las mujeres que, con edades y trayectorias diversas, orígenes diferentes, distintos saberes, piden ser más que un término o una etiqueta, que reclaman un cambio en los discursos. 

Y que no olvidemos que la alargada sombra de las vallas fronterizas también está ahí para ellas.

       *******************
     
 ¿A dónde irás, mujer, 
dónde estará 

tu lugar-refugio? 

Dejaste tu casa 
y has añorado tu ciudad 
al tiempo que reniegas 
de su indiferencia... 

Has trepado muros de invisibilidad, 
has curtido tu piel y tus entrañas.
Has mezclado tus lágrimas con polvo de caminos de sangre,
que te han vestido con la armadura
que te hará más fuerte, 
más valiente, 
más capaz de sobrevivir.

 Perdiste tus zapatos, 
tu anillo, tu reposo. 
Y sigues caminando, 
caminando fronteras,
en tierra, en el río, en el mar.

 Te han llamado negra, puta, basura... 

Tu cuerpo se convirtió en espacio de violencia y de trata.

Y llamas a las puertas 
de una Europa cerrada,
que no abrirá,

no ofrece
gran hospitalidad.

Mirará con sospecha
todo lo diferente,
perdió ya la alegría de vivir
desde nuestra humanidad,
desde lo común,
desde la fraternidad.

Mujer, entra, descansa,
come y bebe, vístete de color. 
Sé bienvenida, 
hablemos, riamos y bailemos...
Descansa y duerme los desvelos,
anida aquí esta primavera.  

Descansa,
amiga, hermana,
bienvenida a este hogar.

         (Mariam Del Toro)

MARZO-MUJER 26.- DÍA 29

 

Hombres necios que acusáis

a la mujer, sin razón,

sin ver que sois la ocasión

de lo mismo que culpáis;

si con ansia sin igual 

solicitáis su desdén,

¿por qué queréis que obren bien

si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia

y luego, con gravedad,

decís que fue liviandad

lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo

de vuestro parecer loco,

al niño que pone el coco

y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,

hallar a la que buscáis

para prentendida, Thais,

y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro

que el que, falto de consejo,

él mismo empaña el espejo

y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén

tenéis condición igual,

quejándoos, si os tratan mal,

burlándoos, si os quieren bien.

Opinión, ninguna gana,

pues la que más se recata,

si no os admite, es ingrata,

y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis que,

 con desigual nivel,

a una culpáis por cruel

y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada la que vuestro amor pretende, 

¿si la que es ingrata ofende,

y la que es fácil enfada?

Mas, entre el enfado y la pena

que vuestro gusto refiere,

bien haya la que no os quiere

y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas

a sus libertades alas,

y después de hacerlas malas

las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido

en una pasión errada:

la que cae de rogada

o el que ruega de caído?

¿O cuál es de más culpar,

aunque cualquiera mal haga;

la que peca por la paga

o el que paga por pecar?

¿Pues, para qué os espantáis

de la culpa que tenéis?

Queredlas cual las hacéis

o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar, 

y después, con más razón,

acusaréis la afición

de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo

que lidia vuestra arrogancia,

pues en promesa e instancia

juntáis diablo, carne y mundo . 

       (Sor Juana Inés de la Cruz).

MARZO-MUJER 26.- DÍA 28

In Memoriam de Josefina Manresa,  viuda de Miguel  Hernández, y que es una de esas mujeres silenciosas que han pasado por la historia en segundo plano.

     La realidad es que tenemos una deuda histórica con ella porque sin Josefina, Miguel Hernández podría haber sido un desconocido para nosotros.

Tal día como hoy, el 28 de marzo de 1942, moría de tuberculosis Miguel Hernández en la prisión de Alicante. 

Con el triunfo del golpe de estado de 1936,  su figura había sido repudiada y su poesía destruida, declarada propaganda comunista.

    Josefina Manresa recopiló todos los escritos de Miguel: poemas inéditos, manuscritos, las cartas que se escribían de jóvenes, las que más tarde se mandaban desde la cárcel. 

  Un total de 5.000 documentos terminaron escondidos en un baúl viejo de su madre.

  

 Consciente de que si alguien descubría ese baúl ella terminaría en la cárcel, se negaba a dejarse vencer por los que dejaron morir a Miguel en la cárcel sin compasión, sin facilitarle ningún remedio para su enfermedad. 

El  baúl fue la victoria de Josefina frente a ese repudio y propició que Miguel Hernández pasara a formar parte de la literatura universal.

   Después de la muerte del dictador se conocieron todos los escritos del poeta. 

Sin Josefina Manresa jamás habrían llegado a nuestros días.

En 1980 Ediciones de la Torre pública: “Recuerdos de la viuda de Miguel Hernández“ : en este libro se encuentran fragmentos de cartas y fotografías inéditos hasta la fecha que forman de la vida de Josefina y su relación con Miguel.

   Miguel Hernández escribió “El rayo que no cesa”  uno de los mejores libros de la lírica española inspirado en  Josefina Manresa, además de otros poemas amorosos.

      Josefina falleció en su domicilio de Elche el 18 de febrero de 1987 tras una larga enfermedad. 

   Sus restos descansan junto a los del poeta en el cementerio municipal de Alicante. 

MARZO-MUJER 26.- DÍA 27

        "Cuando piensas en toda esa gente que conocimos y ha muerto en esa ofensiva, - Guerra Civil española - tienes el sentimiento de que estar vivo es algo desleal"-

      (Gerda Taro, unos días antes de morir)

      Gerda Taro encontró la muerte en el frente de Brunete mientras cubría como reportera gráfica la Guerra Civil. Mientras huía del avance de las tropas franquistas montada sobre el estribo de un coche que transportaba algunos soldados heridos, un ataque de la aviación hizo que un tanque republicano golpeara el automóvil haciéndola caer al suelo. 

         Su carrera como fotógrafa había durado apenas un año y se había centrado exclusivamente en la Guerra Civil española. Una breve carrera marcada y en buena medida determinada por la presencia a su lado de Robert Capa, su pareja tanto en lo personal como en lo profesional.

           Rafael Alberti recuerda, en "La arboleda perdida", los años de la Guerra Civil española y a tantas personas que se dejaron la piel en defensa de su idea de libertad. Entre ellas, menciona a dos personajes románticos, que vinieron para hacer un reportaje para "Vu" (semanario gráfico francés):

"Mereceríais ahora -dice el poeta- pequeña Gerda Taro y Robert Capa, un recuerdo visible en cualquier campo de batalla de entonces o en el tronco de cualquier pino de la sierra, para que sintiéramos ondear, aunque invisible, aquella pobre bandera tricolor que combatía por la paz mientra era atacada por los de la guerra". 

     La lucha entre la democracia y el fascismo no dejaba indiferente a nadie. España era el espejo en el que se miraban todos aquellos que se sentían amenazados por los totalitarismos, y la única manera de acceder a lo que estaba ocrriendo era a través de la prensa. El fotorreportaje, junto a los noticiarios cinemetográficos, constituía la fuente primordial de información gráfica. Y fue en este contexto en el que André y Gerda llegaron a España con un objetivo concreto: ofrecer imágenes de lo qye estaba ocurriendo, con un compromiso político que los colocaba al lado del Gobierno de la República.

De las fechas en que Gerda tuvo oportunidad de trabajar en solitario data su relación con Albert, quién, recién llegado de la URSS con unas cámaras fotograficas nuevas y una ampliadora, montó una especie de taller fotográfico en la planta baja del edificio de la "Alianza Antifascista". Ahí, Gerda le enseñó nociones de fotografía.  Se conserva alguna de las fotos que Gerda le hizo junto a Teresa, su compañera, y el general Miaja.

        Gerda se relacionó con otros escritores, a los que también fotografió. A mediados de julio se celebró en Madrid y Valencia el II Congreso Internacional de Escritores en Defensa de la Cultura. De aquel encuentro han quedado algunas muestras del trabajo de Taro en solitapor la aviación alemana, que acabó en derrota republicana.  Sus retratos de José Bergamín o de Julián Benda son de aquellos días.

          Gerda Taro no se perdió el triunfo republicano en esa primera fase de la batalla. Su reportaje fue publicado en "Regards"; de las fotografías que incluia, la más celebre fue la del miliciano pintando la hoz y el martillo en las paredes de lo que parece ser la entrada del Ayuntamiento del pueblo. Las fotos de Taro tienen las mismas características que las de Capa; como él, sabía aprovechar la oportunidad del momento y las hacía a pocos metros del lugar donde se concentraba la acción. Era la primera vez que los reporteros podían acercarte  suficientemente al frente, gracias a la ligereza del nuevo equipo fotográfico, pero tambien es cierto que fue la primera ocasión en que se atrevieron a hacerlo, y Gerda Taro nunca mostró temor.

           Irónicamente no perdió la vida en el frente. Y eso que el avance de las tropas de Franco fue tan contundente que las bajas entre los republicanos ascendieron a 6.000, contando heridos, muertos y desertores. De aquellos terribles días, Ted Allan, comisario político de una unidad canadiense de transfusión de sangre, recordaría más tarde como Gerda lo había convencido para regresar a Brunete y como había hecho sus más osadas fotografías en mitad de la batalla, bajo el inclemente fuego de la aviación alemana. Porque eso era precisamente lo que la fotógrafa quería mostrar al mundo: que se estaba dejando a la República sin apoyo armado, a causa de unos supuestos acuerdos de neutralidad internacional, cuando en realidad los golpistas contaban con la ayuda militar de los nazis. Solo cuando se quedó sin carrete y vio que todo estaba perdido, Gerda accedió a las suplicas del Ted y salieron de ese infierno. Al atardecer del día 25 de julio, agotada por el cansancio, el dolor y la rabia por lo que había vivido, pero seguramente emocionada por las imágenes que acababa de captar, subió al estribo del automovil del general Walter (voluntario polaco de las Brigadas Internacionales). 

          De pronto, un nuevo ataque aereo hizo que cundiera el pánico y uno de los tanques que regresaba en el conwoy realizó una falsa maniobra con tan mala fortuna que fue a embestir el coche del general. 

           Gerda Taro fue aplastada por el tanque pero no murió de inmediato. Se la trasladó al hospital más cercano en El Escorial. Dicen que preguntó por sus cámaras antes de morir, pero sus últimas fotos desaparecieron para siempre.

MARZO-MUJER 26.- DÍA 26

Si, soy mujer

y, como tal, he sido amada, 

he sido mimada,

y al ser mujer he descubierto,  asombrada,

un extraño derecho a ser

violada,

ultrajada,

humillada, 

golpeada,

silenciada,

sin derecho a decir nada.

Pero sí, soy mujer 

y por eso, hoy, mi voz

se levanta para cantar,

para ya no callar,

para que ninguna mujer, al oírla,

se vuelva a quedar rezagada,

muda, maniatada, paralizada,

desconfiada, humillada,

en fin, sin derecho a nada. 

(Ouka Leele)

'La llave de la jaula' 

MARZO-MUJER 26.- DÍA 25

 

"Los asuntos de la política son demasiado serios para que se los dejemos a los políticos".

       

 (Hanna Arendt)

MARZO-MUJER 26.- DIA 24

Un hombre asustado dijo que mis versos sonaban a tambores de guerra.

Habría que considerar
que en ese entonces
todavía no había juntado tanta ira,
como la que hoy tengo lista.

Yo no creo en las guerras,
pero sí en detener el golpe,
en la acción constante, directa,
en mirar a los ojos del agresor, 
en no permitir más heridas. 

Dicen que, entonces, mis versos son provocaciones peligrosas,
confrontación abierta.
Como si el calificarlos lograra hacer que guardaran silencio.

Como si las palabras pudieran ser arrancadas de la ignominia,
cuando la nombran.

No hay silencio posible.
No pueden hacerme muda.
Mis versos resuenan con la fiereza de esta insolente mujer, lesbiana,
otra que se declara insumisa, desobediente.
Que se reconoce en desacato permanente ante la injusticia.

El hombre tiene un palo
y golpea a la niña.

El hombre tiene un arma
y asesina a Marisela. 

En Coppel encierran a seis mujeres, las queman vivas.

Los policías reprimen y persiguen.
a las que se manifiestan.

El comisario tiene dinero y da
su versión en la prensa de la verdad,
y de lo que se le da la gana.

La gente tiene dos pesos que gasta con angustia 

y pone bajo el tapete,
para luego, para nunca; 

a las asesinadas, a las heridas de hoy.

Yo tengo poca cosa, pero me basta.
Tengo boca, tengo puños,
tengo versos.
Tengo memoria de tantos agravios.   

Tengo estos tambores de vida,
que claman por vida. 
Que cantan mientras marcho
buscando veredas.
Que proclaman a cada golpe de baqueta un latido único, constante, urgente.

Ya no más.
Es la hora: Autodefensa.

(Patricia Karina Vergara Sánchez, Feminista, periodista y profesora).

*********

Patricia Karina Vergara Sánchez, mexicana nacida en 29 de octubre de 1974, es feminista, periodista y profesora. Mujer revolucionaria, orgullosa de sí misma, de su lucha, de su orientación sexual y su raza, escribe desde hace años en sus blogs Esta boca es mía y Cuentitos pa’ llevar.

A la discriminación por ser mujer, se une la discriminación en función de la clase, la etnia, la orientación sexual, la libertad para romper los moldes establecidos. 

India lesbofeminista, madre, poeta y académica, habitante de México en traje de mujer, cual oficio de valientes, Karina no se esfuerza. De su boca emana un lenguaje de justicia, una histórica que se nos debe. Reclama su parte del mundo desde la faena artística más pobre: la poesía, y a través de ella denuncia aquello que ya no es tolerable para nosotras: “seca tus mejillas y escucha, levanta el rostro. / No hay justicia que no hagas por ti misma”.

MARZO-MUJER 26.- DÍA 23

 

    "

 

  "Las mujeres que dan el salto hacia la libertad se encuentran, inesperadamente, con un gran sobrante de energía para emplear. Se agarran tenazmente a la vida, libres, sin embargo, de subir y bajar a un nuevo ritmo. 

Hay una nueva experiencia de jovialidad, quizás de juguete o, de sentirse completamente viva, sentir que una es más libre que nunca de elegir, aceptar o rechazar según los deseos más profundos y verdaderos".

(Colette Dowling.- “El complejo de Cenicienta”)

MARZO-MUJER 26.- DÍA 22

  "Escribo la miseria y la vida infausta de los habitantes de las favelas. Yo era rebelde,  no creía en nadie. Odiaba a los políticos y a los patrones, porque mi sueño era escribir y el pobre no puede tener un ideal noble. Yo sabía que iba a aglutinar a los enemigos, porque nadie está acostumbrado a ese tipo de literatura. Que sea lo que Dios quiera.

    Yo escribí la realidad".

    Carolina María de Jesús vivió en la favela de Canindé, en la zona norte de Sao Paulo. 

    Iba escribiendo la cotidianidad de su comunidad en cuadernos y hojas de revistas que encontraba en la basura. Está considerada como una de las primeras y más importantes escritoras negras de Brasil.

    En su diario, un 16 de junio, relataba:

      “... Hoy no tenemos nada para comer. Quería invitar a los hijos para suicidarnos. Desistí. Miré a mis hijos y quedé con dolor. Ellos están llenos de vida. Quien vive, necesita comer. Quedé nerviosa, pensando: ¿Será que Dios me olvidó? ¿Será que él quedó enojado conmigo?"

     "1 de enero de 1960: Espero que 1960 sea mejor que 1959. Sufrimos tanto en 1959 que uno tiene ganas de decir: vaya, vaya, no más... No lo quiero a usted más. Este 1 de enero me levanté a las 7 y fui a buscar agua".

     En el mes de agosto de 1960 se produjo en São Paulo (Brasil) uno de los fenómenos editoriales más espectaculares que se recuerde en la historia de aquel país y probablemente de los pocos ocurridos en el mundo entero.

    En tan sólo tres días se agotaron 10.000 ejemplares de “Quarto de Despejo”,  de Carolina María de Jesús, que pasó a ocupar el primer lugar en la lista de los libros más vendidos, ubicación que mantuvo durante seis meses consecutivos:

      ¡El libro de una mujer negra que recogía papeles y comida de los basurales para poder alimentar a sus tres hijos sin padre!

     El enorme, el gigantesco personaje de este libro es el HAMBRE. De la primera a la última página aparece con una constancia monótona, casi exasperante. Los demás personajes van surgiendo como consecuencias de la miseria: prostitución, violencia, alcoholismo, robos.

     Redactado en forma de diario, día por día las sucias hojas de papel que Carolina había conseguido obtener por las calles fueron recibiendo sus relatos y sus narraciones. El intenso dramatismo de su contenido ya comenzaba a ser dramático a partir de su mismo continente. Los seres humanos que desfilan por sus páginas son todos reales, y aparecen mencionados con sus propios nombres.

     Carolina va describiendo su hambre y el hambre de sus vecinos con una escritura vigorosa y, paradójicamente pulcra en su revelación trágica de una realidad que representa una tremenda acusación a toda la sociedad. Alcanzó una síntesis perfecta al señalar aspectos que son comunes a todos los seres humanos. Por ello su libro es universal, a pesar de particularizar la tragedia de una colectividad marginal brasileña.

     Es un verdadero documento que retrata en forma directa, cruda, sin artificios ni eufemismos, la esencia misma de la miseria más degradante. Pero es también un mensaje de esperanza, ya que al mismo tiempo que va narrando los dramas cotidianos de su entorno no se cansa de anhelar un mundo mejor.

     Este libro habla a todas las personas del planeta. Es angustia, es dolor, pero asimismo es un penetrante deseo de cambio. Por eso, ha podido ser profundamente comprendido. Carolina es una verdadera generadora de emociones: la sinceridad de sus sentimientos se muestra conmovedora en su misma espontaneidad.

     Carolina María de Jesus nació en 1915 en Sacramento, Estado de Minas Gerais (Brasil), donde vivió durante su infancia y su adolescencia.

     Descendiente de esclavos, era hija de negros que probablemente migraron de Desemboque a Sacramento, cuando se produjo el cambio en la economía de la extracción del oro hacia actividades agropecuarias.

     El padre era un bohemio que tocaba el violín y aparentemente nada laborioso. Por eso, la madre tuvo que ser el sustento de la familia. En cuanto a su corta escolaridad en Sacramento, la realizó en el Colegio Allan Kardec, primer Colegio Espiritista de Brasil. Pero toda su educación formal duró tan sólo dos años, dado que tuvo que comenzar a trabajar muy precozmente.

    Era alta e imponente, y hasta hubo quien dijo que hablaba con la autoridad de una princesa africana. Podría haber sido un número más en las estadísticas de desocupación, miseria y hambre del Brasil. Fue, sin embargo, uno de los mayores fenómenos literarios de su tiempo. Llegó a ser mundialmente conocida con la publicación de su primer libro, "Quarto de Despejo", pero el fracaso de sus obras posteriores y otros factores colaterales la llevaron a vivir nuevamente en la pobreza.

               Falleció en febrero de 1977, olvidada e ignorada.

    "Quarto de Despejo" es un relato de hechos verídicos vividos o presenciados por la autora. Registrados bajo la forma de diario, constituyen una secuencia ubicada en el tiempo por medio de fechas. Algunos acontecimientos están contados más de una vez, quizás por una necesidad de darle más intensidad al relato. Su narración es lineal y su discurso es directo, entremezclándose con reflexiones que demuestran una profunda sensibilidad y un agudo sentido crítico. No es una autobiografía de tipo confidencial: es el fortísimo relato de una mujer con sus angustias, sus anhelos, sus dudas, sus interrogantes…

      El título se refiere a la sensación que la autora tenía de vivir en ese "quarto de despejo", es decir, la habitación destinada al desperdicio.

      Además a la denuncia de las condiciones de vida de una comunidad marginal hecha por alguien que disponía de un arma poderosa y sabía cómo utilizarla: la PALABRA. Carolina expresó , describió, mostró el sufrimiento y las amarguras del HAMBRE y la MISERIA.